Итог

Один поэт любил берёзки,  

Другой, в кувшине красное вино,  

Убит был третий, из- за женщин,  

Я как они, но и не «то» ни «сё».  

Уж, всё одно, — что, первое, второе, третье,  

Стол из берёзы, на столе вино.  

Жизнь, как, кабак, и много женщин,  

И той, что надо, ни одной.  

И свет постыл, и тьма не манит,  

Кровь винограда, стол, перо и стул,  

И ложе, тоже, не награда,  

И женщины, и стих вечерних дум.  

Игры азарт, и тлен потери,  

И мысли, вкривь, наискосок,  

Вчерашних радостей — печали,  

Мой перечёркнутый итог…