Девятый день

Рассказ / Мистика, Реализм, Чёрный юмор
Аннотация отсутствует
Теги: такси ночь братья

 

Работа таксистом, при всей своей незамысловатости, напоминает пруд с мутной водой. Посмотришь, и ничего не видно, кроме грязной воды, но на дне таится множество необычных, таинственных, а порой и опасных подводных камней. Быть таксистом не так просто, как кажется.  

Вроде, чего там сложного, крути баранку целыми днями и развози людей по указанным адресам. Но таксист не просто перемещает пассажиров из одной точки в другую, он принимает непосредственное участие в жизни каждого, кто садится в его автомобиль. Берёт на себя ответственность за пассажиров. Этакий рыцарь асфальтовых дорог, который помогает не опоздать на важную встречу, спасает от поджидающих на ночных улицах неприятностей, экономит чужое время в ущерб себе.  

Кроме денег за свои услуги таксист, хочет он того или нет, получает сотни историй, и, как итог, коллекционирует десятки чужих судеб. Судеб разных пассажиров. Угрюмых, весёлых, со странностями. И поездки с ними – то повседневные, то забавные, то страшные. Бывают даже такие заказы, которые и забыть бы рад, да только клеймом выжигаются они в памяти. Именно таким клеймом довелось мне обзавестись в тот сентябрьский вечер.  

Небольшое пространство, расположившееся между трехэтажным двухподъездным домом и рядком из пяти гаражей, встретило мрачной убогостью ржавой детской площадки и трухлявым некрашеным деревом лавок. Облупленный фасад здания и мигающая лампа единственного горящего фонаря добавляли зловещей негостеприимности в общую картину. Я, медленно подъезжая к дальнему подъезду – указанному оператором в заказе – внимательно осматривал двух мужчин. Определенно, мои клиенты и, по всей видимости, пьяные. Кто ж еще в здравом уме и трезвой памяти додумается в два часа ночи торчать под подъездом, обдуваемый холодным пронизывающим ветром, который как бы предупреждает, что с минуты на минуту природа обрушится проливным дождем.  

Один из предполагаемых пассажиров переминался с ноги на ногу, нервозно теребя в руках походный холщовый рюкзак, а другой бесформенной массой развалился на лавке и не подавал признаков жизни. Голова его упиралась подбородком в грудь и, казалось, отвалится, дотронься до неё. Руки плетями свисали вниз, а носки ступней были неестественно вывернуты друг на друга. Композиция тела давала понять, что мужчину притащили и, особо не церемонясь, водрузили на лавку.  

Первый, который с рюкзаком, подошёл к остановившемуся автомобилю и, дождавшись, пока стекло со стороны пассажирского сиденья опустится, просунул голову в образовавшееся окно и смущенно улыбнулся.  

– На Энергетиков? – спросил он. Темные круги вокруг воспаленных глаз и обильная, неравномерно разлитая по волосам седина не вязались с молодым голосом.  

– Угу, – поморщился я, чувствуя, как характерный запах алкоголя защекотал ноздри.  

– Брата надо отвести домой, – стал разъяснять мужчина, после чего на секунду запнулся, будто задумался о чём, но тут же мотнул головой и продолжил. – Ну как домой. Туда, где должен жить. Сам он уже не в состоянии. Понимаешь же?  

– Не понимаю, – отрезал я. – В грузчики не нанимался.  

– Да что ты, командир, – протянул собеседник. – С вами же поеду. Сам загружу, сам выгружу. Довези, пожалуйста, вдвойне заплачу.  

Возить мертвецки пьяных, да и просто пьяных приходилось неоднократно, но не всегда получалось сбить с них деньги после поездки. Раз пять так попадал. И драться приходилось, и по карманам шарить, и под ближайшим кустом выбрасывать. Всяко бывало.  

– Деньги вперёд и поедем, – выставил я свои условия и бросил взгляд на экран таксометра. – По предварительному расчету две сотни.  

– Значит, с меня четыреста, – сказал потенциальный клиент, доставая из кармана помятые купюры. – Возьми, пожалуйста. И извини, что такие, других нет.  

Я принял из холодной, дрожащей руки четыре потрепанные купюры. Главное, что не фальшивые, а остальное – мелочи. Так-то деньги не пахнут и в музей их не выставлять. По крайней мере, эти разноцветные фантики точно не выставят даже через тысячу лет. Никакой ценности: ни культурной, ни эстетической. Да и материальной немногим больше.  

Дождавшись, пока мужчина загрузит походный рюкзак и своего родственничка на задние сиденья, а сам займет место рядом со мной, я медленно поехал по разбитой дороге, виляющей между домов, выстроенных в безумном хаотическом порядке былой социалистической доступности жилья.  

– Что ж это брат твой набрался так? – спросил я, усмехнувшись, когда наконец-то вывел автомобиль на проспект. – Да еще посреди недели. Отмечали что?  

– Скорее, поминали, – нахмурившись, ответил пассажир.  

– Прости, – говорю. – Не знал.  

В чужие трагедии лезть не любитель, своих с головой хватает. Не задался разговор – и ладно. Лучше пристально всматриваться в лобовое стекло, всем своим видом показывая, что не возражаю провести оставшееся время поездки в сочувствующем молчании.  

– Приходит в гости неделю уже, – не приняв предложенных правил игры, заговорил мужчина. – Покоя никак не найдет. Садится за стол и ждёт, пока стаканы расставлю да водку разолью. Хлопнет и даже не сморщится. Сидит, а глаза стеклянные. И молчит, следующей порции ждёт  

– Бывает, – протянул я, выкручивая руль влево.  

– Раньше шутник и балагур был, каких поискать, – продолжил пассажир. – Как отмочит чего – хоть стой, хоть падай. На каждое слово – анекдот, на каждое действие – присказка. А какие розыгрыши устраивал! Откуда только в голове бралось? Хочешь, расскажу?  

– Ну, давай, – согласился я, понимая, что выбора всё равно нет. Пассажир-то потянутый, водка беседы требует.  

– Ехали мы, значит, недавно из деревни одной, шабашили там. Поздно ехали, стемнело уже. Дорога мрачная, захолустная, а брат не унимается, всё про мертвецов оживших, да нечисть всякую говорит. Только не смейся, с детства во всё это верю и до чёртиков боюсь. Как оказалось не зря, – последнюю фразу клиент произнёс с какой-то обреченностью, после чего вздохнул и продолжил. – Но сейчас не об этом. Он-то, засранец, знает про мои страхи. Попросил, значит, остановиться, в туалет якобы. Что ж делать, тормознул, а самому не по себе от историй его жутких. Дела свои сделали, а заодно и перекурить решили. Стоим, сигаретки дымятся, а вокруг ни души и тишина пугающая. Тут он как схватит меня за плечо, да как скажет дрожащим голосом: «ты ничего не слышишь? » Я весь похолодел внутри, да и снаружи тоже. Прислушался, и вправду звук какой-то. То ли шипенье, то ли потрескивание. Мерзкое такое, пугающее. Еще и морда его напряженная. Луна зловещая. Я так струхнул, что зуб на зуб перестал попадать, и единственное, что смог выдавить из себя: «Может сигарета тлеет с таким звуком». А он с тем же перепуганным видом отвечает: «Нет, браток, это у тебя машина гниёт». А потом как заржёт, мудило, и телефон достаёт, из которого звук этот поганый исходит.  

Я усмехнулся, но больше для приличия, и мельком глянул на пассажира. Вроде и лицо его искажено возмущением, но голос-то сочится теплотой. Ностальгией, что ли. Так говорят о былых проказах выросших детей. О том, чего не вернуть.  

– Представляешь? – продолжил мужчина. – Машина у меня гниёт. Я чуть сердце через толстую кишку не выдавил от страха, а он всего лишь пошутить решил. И так всегда.  

– У меня дед такой был, – говорю, не сидеть же всю дорогу безмолвным бобылем. – Бабку и соседей всегда доводил своими шуточками. То в туалете дырку пленкой затянет, то валерианки в колоши нальёт. Один раз в банки трехлитровые вместо молока залил что-то, даже не знаю что, но по цвету точь-в-точь молоко, а она их на базар повезла. Скандал был, вся деревня слышала. Так она его чихвостила, ты бы слышал! А умер когда – сама долго не протянула. Скучно, видать, без него стало. Или любила дурака старого. Они ж, старики, и любили друг друга как-то иначе, не так как сейчас любят. А по-настоящему.  

– Не вернешь теперь всего этого, – с тоской в голосе произнёс пассажир. – Вот и я раньше злился на розыгрыши эти, на шутки глупые, убить грозился, неделями мог не разговаривать с ним, а теперь скучаю. Не хватает мне. Его прежнего не хватает. Сидит теперь, молчит, да водку пьет.  

– Полосы в жизни разные бывают, – решил я выступить в роли психолога и успокоить клиента. – Белые, черные. И веселиться люди устают. Это тоже ведь труд, как и кайлом махать. Значит, и отдых нужен, смена деятельности. Кто знает, может, и он устал?  

– Устал, – с мимолетной злостью прошипел пассажир. – Это я, мать его, устал! – помолчав немного, он глубоко вздохнул и продолжил, но уже спокойней. – Сидим который вечер за одним столом и не разговариваем. В тишине сидим, лишь холодильник жужжит. Смотрю на него, а он вроде тоже на меня, но как-то мимо. Сквозь меня, что ли. Чувствую, даже вижу, что хочет сказать что-то. Вроде и подбородок вниз тянется, пытаясь губы разомкнуть. Скулы, щёки напрягаются. Но нет, молчит. Не может.  

– И так каждый вечер? Без единого слова?  

– Каждый вечер, – эхом отозвался клиент. – Молчим и напиваемся.  

– Каждый вечер до беспамятства? – уточнил я, чувствуя укол зависти. Могут же люди беззаботно бухать неделю, не задумываясь о том, что надо денюжку зарабатывать.  

– Да нет, – смущенно ответил мужчина. – Не подумай, что мы алкаши законченные. Я на заводе работаю токарем, добротно работаю, с душой. За свой счёт написал на прошлой неделе. Что б с горем справиться. А брат, ему ж еще хуже, чем мне, – еще один вдох, глубокий и печальный, после чего продолжил. – До этого на своих двоих уходил от меня, а сегодня – не смог. Отвезу его, и не придёт, надеюсь, больше. Девять дней сегодня, как никак, хватит и себя и меня мучить. Пора к жизни возвращаться.  

Видимо что-то скверное произошло в их жизни. Может мать умерла, или отец. Но развивать тему не стал. Зачем мне чужие страдания? К тому же показался забор старого кладбища, за которым поворот на указанный адрес. На улицу Энергетиков. Через пару минут я распрощаюсь с этими мужчинами и никогда, скорее всего, больше не увижу. Город наш пусть и не мегаполис, но за три года работы редко приходилось дважды возить одного и того же клиента.  

– Ты останови прямо здесь, возле кладбища, пожалуйста, – встрепенувшись, промолвил пассажир. – Там всё равно дорога на Энергетиков перерыта. Не проехать.  

– Хозяин-барин, – сказал я, включил правый поворот и притормозил. У каждого свои причуды. Сказал бы раньше, повёз бы другой стороной, а сейчас крюк делать и не подумаю.  

Мужчина кивнул, видимо в знак благодарности и открыл дверь. Хотел было покинуть машину, но передумал и захлопнул дверь. Повернувшись в пол-оборота, он посмотрел на брата, который так и не пришёл в себя за время поездки, после чего уставился на меня. Я же, в свою очередь, подумывал грубо поторопить его, но увидел в глубине глаз, сквозь сетку потрескавшихся капилляров бесконечное, разъедающее изнутри отчаяние.  

– Устал я, – жалобно протянул мужчина. – Чертовски устал за эти девять дней. Может, всё-таки поможешь? А? Брата дотянуть. Я тебе пару сотен накину. Хочешь пятихатку. Поясница жутко разболелась, а ведь мне еще закапывать его. А саперской лопаткой, ой, как тяжело могилы рыть.

| 186 | 5 / 5 (голосов: 12) | 18:45 23.04.2017

Комментарии

Brovkovvictor22:11 21.05.2017
poslet, спасибо за отзыв)
Poslet17:35 21.05.2017
Помню, помню... Читал еще из первых рук))) Уже говорил тебе об этой работе, но прочитал снова и с освеженными мыслями таки накатаем отзыв)
С технической части как всегда все отлично. Думаю даже нет смысла, что-то писать по ней. У тебя грамотно оформленный и внимательно вычитанный текст. Грамматика, пунктуация, стилистика - все на месте! По стилю написания в этом рассказе видится, что-то новое - мрачная атмосфера. Причем все описания и эмоции персонажей соответствую ей, что говорит о твоем мастерстве "плавать в любой воде". Благодаря или может наоборот этому стилю, твоя фирменная чувственность немного урезана, это чувствует при прочтении.
По сюжету. Первое, что понравилось, так это интрига! Тут она особенная сильная, начинаешь прямо волноваться за этого таксиста. Такие странные пассажиры, такие странные истории - в общем следить за развитием истории интересно. Объем рассказа получился совсем маленьким, потому (не знаю почему) ожидалась очень неожиданная концовка и желательно шокирующая, но... Скажу просто - не впечатлило.
Тут стоит объясниться! Во первых она получилось предсказуемой, еще за несколько абзацев понятно о чем идет речь с пассажирами. Оставалась только последняя фраза или действие, которые бы эффектно закончили рассказ, но ты-автор выбрал самое обыкновенное (не оригинальное) решение, как-бы просто логический завершающие. С другой стороны концовка выглядеть как "сыграть на чувствах", что действительность сработало в какой-том мере, но считаю, что в данном контексте она получилось слишком неуместной и кроме того она просто нелепа... Ну вот представляю себя в этой ситуации...Адекватное решение мое будет только одно без никаких "но и если" и все-равно, что случилось у пассажира...
Складывается впечатление, что автор просто не додумал концовку... Не вздумаю сказать, что он лентяй (ибо знаю его другое работы), но этот рассказ... Над ним можно чуть поработать... Но это право автора.
Удачи в будущем творчестве!
Brovkovvictor21:34 30.04.2017
mister_di, спасибо за отзыв. Само собой, никаких обид, надеюсь, я перерос ту стадию начинающего писателя.
Этот рассказ был написан позже прочитанных Вами ранее (Это ж "Хрупкий мир" и "Увидеть звзды"?). Не знаю, прозвучит ли, как оправдание, но этот рассказ был написан на волне экспериментов. Четыре разноплановых произведения, которые я написал в течение чуть более месяца. Одно из них я пока даже не публиковал, потому что оно у меня самого вызывает сомнения, а вот эти выложил на обозрение. Для меня любое мнение важно, помогает самому определиться, что писать. Спасибо.
Mister_di18:47 30.04.2017
Если этот рассказ был написан до тех двух, что я прочёл ранее, то смогу понять, но если эта работа одна из последних - извините, это прыжок назад.
Напрочь исчез стиль, который заметно отличал автора от других. Про содержание и говорить нечего: с разговора о похоронах все читалось. Юмор - не юмор, просто гы-гы.
Может, дело в том, что у меня сложилось о вас определённое мнение, поэтому данный рассказ категорически не котирую. Извините, если обидел. Без оценки из уважения.
Brovkovvictor19:35 25.04.2017
september1198, спасибо за такой развернутый отзыв!
September119819:02 25.04.2017
По стилю и тексту вопросов никаких. Написано отлично, тем более написание от первого лица всегда даётся сложнее. В этом случае 10 из 10 :)
Но что касательно сюжета, всё было здорово, кроме кульминации. Не получилось раскрыть интригу и удивить.
Хоть и всё было сделано ненавязчиво. Под тонким покровом тайны, заставляя читателя задаваться вопросом.
Момент про первую встречу был хорош, странное место, ржавые горки, двое незнакомцев, оба странные на вид. Подозрение закралось ещё в тот момент.
Но по всему ходу движения сюжета легко было догадаться, что случилось с пассажиром на заднем сидении.
Поэтому, внезапная концовка, не была внезапна.
Зато, не было понятно причины и мотива. Как? Зачем? Почему?
Возможно, все намёки по тексту были не понятны лично мне, поэтому я не смог раскрыть картину целиком.
Тут пишут, что похоже на чёрный юмор.)
По мне так не очень, с самого начала атмосфера загадочности вела нас за до самого конца)
Забавные моменты из прошлого да и сама ситуация не выглядела такой уж забавной
Я больше склоняюсь ко второму лагерю, которые считают что "грустно как-то")
Sara_barabu19:23 24.04.2017
brovkovvictor, комичность точно присутствует :) что-то такое в стиле Во все тяжкие
Brovkovvictor18:48 24.04.2017
sara_barabu, спасибо за отзыв! Получается, мнения читателейразделились. Кто-то мне говорит (не только Вы), что черный юмор и смешно, а кто-то, что грустно как-то после прочтения. И не по себе.
Sara_barabu22:33 23.04.2017
Удивительно как посиневшая соображалка работает :) Мистики никакой, зато черный юмор присутствует
Geodezer20:37 23.04.2017
Хороший, жизненный рассказ... кроме концовки, конечно
Brovkovvictor19:13 23.04.2017
mrlibe_dorati, спасибо!
Mrlibe_dorati18:46 23.04.2017
Очень интересно! Удачи в творчестве!

Книги автора

История одного праздника
Автор: Brovkovvictor
Рассказ / Любовный роман Реализм
Аннотация отсутствует
Теги: 8 марта мошеничество судьба
21:09 02.03.2017 | 5 / 5 (голосов: 11)

Хрустальные капли войны +18
Автор: Brovkovvictor
Рассказ / Реализм
И снова хрустальные капли войны бегут по щекам нерожденных надежд. Как символ разорванной в клочья мечты, поломанных жизней, разбитых сердец.
Теги: война предательство верность
20:36 19.02.2017 | 4.81 / 5 (голосов: 11)

Крылья
Автор: Brovkovvictor
Стихотворение / Лирика Поэзия
Аннотация отсутствует
Теги: крылья мечта полёт
11:28 18.09.2016 | 4.96 / 5 (голосов: 31)

Хрупкий мир
Автор: Brovkovvictor
Рассказ / Психология Реализм
Иллюзии привлекают нас тем, что избавляют от боли, а в качестве замены приносят удовольствие. За это мы должны без сетований принимать, когда, вступая в противоречие с частью реальности, иллюзии разби ... (открыть аннотацию)ваются вдребезги.
Теги: Хрупкий мир отец сын иллюзии
21:43 16.09.2016 | 4.98 / 5 (голосов: 53)

Увидеть звёзды
Автор: Brovkovvictor
Рассказ / Постапокалипсис Психология Реализм
Нигде и никогда, ни в одном городе мира, ты уж мне поверь, это правда, звёзды не светят так ярко и пленительно, как в городе детства. (к/ф «Карнавал» реж. Татьяна Лиознова)
Теги: звёзды отец дочь семья мечта память
21:56 03.08.2016 | 4.97 / 5 (голосов: 44)

В лабиринте памяти +18
Автор: Brovkovvictor
Повесть / Детектив Мистика
Что делать если алкоголь завладел тобой, а бороться нет ни сил, ни желания? Как выйти из порочного круга самоуничтожения? Олег оказался именно в такой ситуации и даже не пытался ответить на эти вопрос ... (открыть аннотацию)ы. Но однажды он становится свидетелем зверского убийства, а человек, совершивший это преступление, начинает преследовать его.
11:20 17.07.2016 | 4.9 / 5 (голосов: 30)

Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.

YaPishu.net 2017