Пять лет.

Сигаретный дым тянется за ним шлейфом, подгоняемый ветром и обволакивает его слегка непривычно сутулую фигуру. Тёплый шарф туго повязан на шее, создавая впечатление, что на ней непременно останутся следы. Взгляд скользит по прохожим, но смотрит сквозь них. Мысли крутящиеся в голове не дают спать. Небо вновь затягивают тучи, и воздух становится более промозглым, значит, скоро будет дождь. Не успевает эта мысль обосноваться у него в голове, как листва деревьев покрывающая тротуары парка отражает звук капель дождя. Она больше не хрустит под ногами, а шуршит, прилипая к подошве его до блеска начищенных туфель. Чёрное пальто становится мокрым и тяжелеет с каждой минутой, но он продолжает идти. Подняв воротник, слегка прикрыв лицо от назойливой влаги, его гордый и спокойный силуэт скрывается за стеной начавшегося ливня.  

Его не волнует, что он промок до нитки, слоняясь уже несколько часов под проливным дождём, и может заболеть. Его не волнует, что жёлтые листья липнут к его обуви, и Миссис Лоуст вновь будет ворчать по этому поводу моя полы. Ему наплевать, что он оставил машину не запертой и её наверняка уже угнали, ведь он оставил в ней ключи. Теперь придётся добираться домой пешком. Но его сейчас ни что не волнует, лишь мысли крутящиеся в его голове имеют значение.  

Хмурый взгляд устремлён в окно квартиры, в котором горит свет. Женский силуэт бродит из комнаты в комнату, мужчина с ребёнком на руках. Они счастливы, садятся вместе за обеденный стол и рассказывают, как прошёл их день. Он стоит через дорогу, напротив дома вспоминая лучшие годы своей жизни. Проезжающая машина тревожит лужу и её брызги летят прямо на него, вырывая из воспоминаний. Он приходит сюда каждый день на протяжении пяти лет на пару минут посмотреть в окно квартиры, где уже давно не горит свет.