Ещё есть немного времени (продолжение)

Есть безумное желание творить… Но в голове ни единой мысли. Я не знаю, что писать, про что писать. Не осталось ничего. Был взрыв, яркий взрыв, который зажег чувства, но они сгорели в этом же пожаре. И сейчас ничего, совершенно ничего, пепел, пустота… Какое-то спокойствие, но не живое, гармоничное, а неестественное, холодное, может быть, мертвое. И в этот момент не хочется ничего, не что-то делать, жить.  

Только бумага может мне помочь, она мой психолог, мой беспрекословный слушатель. Она не упрекает, не ищет ошибки, не говорит, что мои проблемы ничтожны. Она просто слушает. Но она не может меня обнять. Мне опять очень не достает объятий. Думаю, во мне не хватает душевного тепла. Сложно жить возле затухающего костра. В моей душе не осталось ничего, кроме слов, формулировок морали. Чувства потухли, все, абсолютно все.  

Теперь мне кажется, что вокруг темнота. Кромешная тьма, из-за которой приходится идти на ощупь, натыкаясь на обломки, угли, пепел своего сердца.  

Я решила, что лучше не брести, села на развилке и жду. Жду света или чуда, что укажет мне путь. Жду теплых, крепких объятий и сброса этой огромной глыбы с моей маленькой и хрупкой души. Это ожидание мучительно, но не настолько, чтобы снова начать идти сквозь темноту.  

Я здесь живу. Я здесь буду медленно, день за днем, затухать, гибнуть, но все равно ждать и надеяться.