Без слов...

И вот такая неожиданная реальность. Улыбаюсь уголками глаз. А ты смотришь. Смотришь так вдумчиво, куда глубже, чем просто тело. Ты странная. И я странная. Знаешь, вот смотрю я на тебя и ни одной мысли нет во мне, кроме того, что я могу сделать тебя счастливой. И не просто могу, а хочу. Ничего не получая взамен или получая? А это уже, как получится. Я хочу видеть твою улыбку. Хочу смотреть на то, как ты отводишь глаза при каких-то мыслях. Ты меня боишься? Не бойся, я не кусаюсь. Одним жестом, одним взглядом. Ты просто будь ближе, это же тоже не страшно. Попробуй. Вот видишь – не страшно. Улыбка. Смех. Робость. Давай-давай, открывайся.  

А помнишь, тем вечером, я случайно коснулся твоей руки? Помнишь?! А я помню. Я помню, как ты залилась румянцем, и стараясь ни коим образом себя не выдать, старательно уводила разговор в другую сторону. Ты была очень мила. Ненаглядно мила. Просто не оторваться. Ты смешная. Робкая, наивная и сводишь мою безумную черствость с ума. От тебя хочется улыбаться. Или просто смотреть. Или обнимать взглядом. Беречь. Тебя. Себя. Нас.  

Давай я тебя обниму? Пальцами по руке. Вздрогнула. Обоюдный ток заворачивается под кожей в клубочки. Ты думаешь, если дернуть ниточку – свитер распустится? Если что: у меня есть спицы, и крючок, и нитка с иголкой с большим ушком, это чтобы уж точно наверняка. А на спине не аккуратный шов. Кто же тебя так? Зачем так грубо и не умело? Если позволишь, я перештопаю. Я сделаю незаметным эти шрамы. А еще у меня мазь есть, она тоже лечит. Бери, мне не жалко. У меня этого добра много.  

Я умею летать. Ну, что значит умею? Я просто прыгаю с крыши, и у меня расправляются крылья. Полетишь со мной? Ты просто верь в себя, крылья они у всех с рождения есть. И дело не в том, что тебе их кто-то когда-то подрезал. Вовсе нет. Это же твои крылья и только ты можешь их прятать и доставать, даже, если тебя общипают, как курочку, даже если там два пера осталось. Ты просто не знаешь пока, что перья прорастают вновь. Просто за ними надо немного поухаживать.  

Я хочу на Монмартр. Район такой в Париже. Гулять по брусчатке, смотреть на рассвет через деревянные ставни какого-нибудь старого обшарпанного отеля. Кроны деревьев странные, вот, казалось, бы дерево, оно же везде одинаковое. Но нет, эти какие-то особенные, смотри, как на них светит солнце, такой неописуемый цвет листьев. И солнце, смотри, другое. И все как-то по-другому. Глазами поедаю все вокруг, оседая в памяти каждый уголок. Мир безграничен. И я. И ты. И мы, возможно.