Дни – балласт.

Зимой мне кажется, что день – прожитый даром,  

Если лежала в нём нетронутой тетрадь,  

Где я из чувств и слов, будто пчела с нектаром,  

Готовил мёд стихов, чтоб душу им питать.  

День зимний за окном, январь уж на исходе,  

Тетрадь – раскрытая и манит белизной,  

Та обстановка в доме… и настрой есть вроде,  

Но мысли нет во мне путёвой – ни одной.  

Душа заполнена никчёмных дней балластом,  

Комок запутанных мыслишек в голове.  

В них суть уродлива, под искажённым растром,  

Настырность сочинять – под стать глупцу-Фоме.  

Так неоправданно тетрадка ждёт помарок,  

Бездушный лист её сверкает чистотой.  

Ох… – трое суток зимних будто бы подранок,  

Пегас из стойла быта не идёт за мной.  

Или он болен ленью, или корм испорчен?..  

А корм его давно, рассудка семена.  

И от судьбы такой – души дом скособочен,  

И муз моих былых забыты имена.  

Мне тишина – сестра, а мрак старой квартиры,  

В безликих, зимних днях, уже почти что – брат.  

Забиты временем от ран сквозные дыры  

Души моей… – страданий нет, нет чему рад.  

Дни прожиты зимы – хоть так, хоть этак – даром,  

В них ни к чему совсем марание листов.  

Душа давно в плену, не созданным пожаром,  

От искр людских, тепла... – он был пылать готов.  

2011г.