Зачем слава, если нет любви

Сегодня вновь о печали пишу,  

Но с чего же начать не знаю.  

Гул машин перебил тишину,  

И солнце в закате сгорает.  

Нету больше смысла писать,  

Ведь, если меня не услышат,  

В одиночку придется страдать  

На богом заброшенной крыше.  

В чём же разница тогда,  

Во времени года?  

Если внутри пустота,  

То не поможет погода.  

Не растопит сердце моё  

И душу вряд ли согреет  

Летний зной, что я сильно люблю,  

Ветром свежим повеет.  

Но не остудит вен кипяток  

И пламя души не задует,  

Зимней стужи, мягкий снежок,  

Который с метелью прибудет.  

Не могу я писать для себя,  

Пожалуйста пойми это, внемли.  

Парус без ветра не доставит тебя  

На новые, прекрасные земли.  

Тогда зачем же я начал писать?  

В любви или славе всё дело?  

Книги классиков, рифмы считать,  

Стихи, что в сердце засели.  

Даже если знаменитым не стану,  

Главное, чтоб ты слушать хотела  

Строки, что я с неба достану,  

Чтоб свечка по-медленней тлела.  

Но не хочешь ты строки внимать,  

Голос души моей томной,  

И от этого придётся бежать,  

По улице сырой и тёмной.  

Проблема в этом, самая соль,  

В том, что меня не заметят.  

Угнетает ужасная боль,  

Из-за славы, что вряд ли мне светит.  

Тогда зачем же я начал писать?  

Ведь если зрителей нету—  

Смысла нету утром вставать  

И искать желаний комету.  

Если бы я смог загадать  

Мечты заветной желанье,  

Тогда не стал бы стихи я писать,  

И выбрал бы участь за ранее.  

Я не сидел бы на крышах потом  

И тогда вопреки всем сюжетам,  

Начал учиться и взял бы диплом,  

Но никогда не стал бы поэтом.  

В истории я брешь не смогу  

Своими словами проделать,  

Чтоб наши внуки смогли пустоту  

Моими стихами заделать.  

Но ты хочешь век скоротать  

Без меня. Остаётся проститься,  

Мои стихи вместе с телом сжигать,  

А потом по ветру пуститься.  

Слушать сердце своё я прошу,  

Но моё давно загнивает.  

Сегодня вновь о печали пишу,  

Но с чего же начать не знаю.