Огонь

Ты знаешь, как танцует огонь? Никогда не обращала на это внимание? Свеча... Казалось бы, воск, нить и он, такой спокойный, такой медленный, но такой живой. Такой многообразный, разноцветный, манящий. С такой внутренней силой. Он же… Он может дать свет, но он может и убить, он может дать защиты, но и привести к гибели. Ему поклонялись из века в век, его боготворили, восхищались, испытывали необузданный страх, да, он – божественен. Такое соцветие: золото, красный, желтый, прозрачный, зеленый, синий, фиолетовый. Так танцует. Под музыку, выгибаясь, отдаваясь этим звукам, повторяя движения всего невидимого, невидимого колебания, извиваясь. Вырисовывая странные контуры, превращаясь то в полукруг, то в эллипс, то распускаясь подобно цветку, лепестками в разные стороны, куда-то тянущимися. Он не может стоять на месте, ему нужно постоянное движение, и он движется.  

Движется, не понимая куда и зачем, переливаясь красками, градиентом от прозрачного в зеленый по контуру, завораживая своей красотой. Притягивая не столько взгляд, сколько душу. Вкрадываясь незаметно и разжигая все внутри, вселяя веру и силу, которая теплится, хотя в нем, она даже не теплится, в нем она бушует и требует выйти наружу. Вселяя это все в душу, отдавая себя полностью на растерзание. Готова смотреть на него часами и не важно, что это: свеча, костер, да хоть конфорка плиточная, это же совсем не важно. Он живой, он дышит, он тянет, он гипнотизирует, он помогает думать, осознавать, чувствовать. Рукой по верху, по краешку, растрепывая пламя, касаясь его кончиками пальцев, сминая. Не больно: ни ему, ни мне. Он такой родной, такой теплый, не жгущий, а именно теплый, принимающий в свои объятия. Никогда не боялась его, и по возможности, не отрывала взгляд. Всегда была преданна ему. Преданна и верна и он это чувствует!