Писатель

Он сидел перед монитором своего старенького компьютера уставившись в него немигающим взглядом уставших, с полопавшимися каппилярами, глаз. Его волосы на голове подобно прическе сумасшедшего стилиста наркомана торчали в разные стороны. Худое изможденное лицо подсвеченное бледным голубоватым светом монитора было похоже на лицо ожившего мертвеца. Тонкие плотно сжатые губы, впалые щеки и набухшие отливающие синевой мешки под глазами. Пальцы слегка подрагивая нежно касались клавиатуры готовые сорваться по команде. Открытый документ Worda был безнадежно пуст.  

Курсив в самом начале строки как бы подмигивал. Давай уже, давай начнем. Кофе стоявший рядом вроде только что клубившийся паром давно остыл. Переполненная пепельница покорно принимает в себя очередной дымящийся окурок. Стрелки часов монотонно рубят время отсекая его целыми пластами и те уносились в бездну прошлого. Комната была завалена скомканными листами бумаги исписанными едва ли наполовину. Некоторые из них были лишь с одним предложением, а на некоторых было всего одно слово. Шторы на окнах плотно задернуты и вряд ли можно было с уверенностью сказать ночь была на улице или день. Венцом этой картины была звенящая тишина.  

Сгорбившись над столом словно под прессом тяжкого бремени писатель пытался выдавить из себя хоть каплю того что на данный момент огненной бурей проносилось в его голове. Огромные языки пламени мыслей выжигали все изнутри и требовали выхода наружу. Влекомые ураганным ветром образы метались по коридорам его сознания оставляя на его стенках рваные порезы. Оглушающая какофония перекликающихся между собой и накладывающихся друг на друга одновременно, звуков сопровождалась дикой пляской всех возможных красок и оттенков. Все это вперемешку было подобно кипящему котлу вот-вот готовому взорваться если не выпустить пар.  

Дрожащею рукой он едва смог поднять чашку со стола. Холодная горькая жидкость скользнула по пересохшей глотке, он снова закурил и рука вернулась на прежнее место. Курсив продолжал подмигивать, но человек не мог выдавить из себя даже одно единственное слово. Виски обручем сдавила боль, пульсируя она разливалась по всей голове наполняя ее словно кувшин водой.  

Вот уже неделю он пытался написать хоть что-то, но распутать клубок внутри себя ему было не под силу. Кончик нити все время ускользал, стоило только писателю к нему приблизиться. Его уже тошнило от кофе и сигарет, но отойти от монитора он не мог. Просто боялся. Боялся пропустить именно тот момент когда его озарит то самое предложение, то слово или буква которая положит начало его шедевру, которое он взращивал внутри скармливая ему всего себя без остатка. Докурив он попытался затушить окурок, но дрогнувшей рукой смахнул чашку со стола.  

Время летевшее со скоростью поезда вдруг стало тягучим и вязким. Его немигающий взгляд пересохших глаз на секунду стал осмысленным. Словно в немом кино он наблюдал, как она летела вниз. В этой кромешной тишине оглушающим взрывом прогремел звон с которым та разбилась об пол. На миг отвлекшись, в его сознание вдруг промелькнула искорка. Яркая искорка которая была конечно же еще мала что бы бороться с огненной бурей его мыслей, но с каждой секундой она становилась все больше и ярче. В его лабиринте сознания она наконец осветила, нет, пока еще не выход, но путь к нему. И он за него ухватился.  

Затекшие пальцы наконец получившие команду вначале неуверенно, затем все быстрее задвигались по клавиатуре. Его мысли бушующие в бесконечном хаосе до этого вдруг выстроились ровными рядами. Тепло с которым искорка разгоралась внутри была ни с чем не сравнима. Это тепло разливаясь наполняло силою затекшее тело. Пальцы уже не просто печатали, а порхали по кнопкам. Все быстрее и быстрее боясь упустить нить он выплескивал все что в нем накопилось.  

Боль в голове постепенно отпускала. Взгляд невыразительных блеклых серых глаз превратился во взгляд полный решимости и силы. Словно угли его глаза выжигали белое полотно Worda оставляя на нем предложения за предложением. Очередная страница перевернута и вот уже начата новая глава.  

Стрелки отматывают минуту за минутой, час за часом. Та искорка заполнила его всего без остатка и он словно феникс возродился из пепла.  

Дописав до конца он полностью опустошенный встал и едва дойдя до дивана упал на него. Спустя стольких бессонных ночей его тело наконец получило долгожданный отдых. Проснувшись он встал и подошел к окну. Одернув в стороны шторы он зажмурился от яркого солнечного света. Открыв окно писатель вдохнул полной грудью свежий воздух. Жизнь снова возвращалась к нему. Повернувшись он увидел свой невыключенный компьютер. На мониторе куда ярче чем свет тысячи солнц сверкала его рукопись.  

Перелистывая страницы он с любовью гладил ролик мыши словно мать гладит своего ребенка. Отправив рассказ по почте редактору писатель встал и пошел на кухню. Спустя столько время он наконец нормально поел.  

Силы возвращались к нему, и он вышел на прогулку. Прогуливаясь по парку писатель приметил одну лавочку спрятанную в тени деревьев у самого берега пруда. Присев и откинувшись на спинку лавочки его тело наконец могло расслабиться. Ветер гнал мелкую рябь по глади воды, а солнце бликами играло на них. Слегка прищурившись он наблюдал как по аллее плавно проплывали мимо влюбленные парочки. Туда сюда сновали их дети наполняя парк заливистым смехом. Шум ветвей и щебет птиц убаюкивал его и он пребывал в легкой полудреме.  

Внезапно среди этого спокойствие в уголках его сознания вдруг вспыхнул уголек. Он был мал и слаб, но писатель обратил на него свое внимание. Как будто подливая бензина своим вниманием он начал разжигать из него костер. Сон как рукой сняло. Вскочив на ноги он уверенным шагом направился в сторону дома. Все больше мысль завладевала им. Она поглощала его всего без остатка. Он больше не мог думать ни о чем другом.  

Почти бегом поднявшись по лестнице в свою квартиру он заварил себе термос с кофе, и задернув шторы уселся перед монитором. Закурив пальцы привычно легли на клавиатуру, бледным светом светил открытый документ Worda, а в голове его вновь бушевал пожар...