Последний день августа

Рассказ / Детектив, Мистика, Проза, Психология
Аннотация отсутствует
Теги: август писатель псих

Я шёл по улице. Было весьма холодно для августа. Никто не любит конец лета, особенно, когда стоит погода, характерная для сентябрьских вечеров. Обычно на улице полно народу, но сегодня было на удивление безлюдно. Это даже к лучшему. Всё равно на лицах людей обычно написана тоска. Одни и те же угрюмые физиономии. Я – не исключение. Спрятав лицо под капюшоном, я шёл, с головой погружаясь в свои мысли. Ах да, я – писатель. В основном пишу детективы и триллеры. Я возвращался из очередного издательства, уже не надеясь, что они примут мои рассказы и опубликуют их. Мои размышления прервал звук уведомления фейсбука. Я неохотно присел на скамейку, так удачно, стоящую рядом, и рука в кармане коснулась холодного металлического корпуса телефона. Открыв меню, я увидел оповещение: «Виктор Шторм оценил Вашу фотографию». На пару секунд я подумал, что мне показалось, но нет. Там действительно было написано это имя. Дело в том, что не так давно я закончил писать свой последний рассказ «Красная Смерть», где именно так звали главного злодея. Удивившись такому неожиданному совпадению, я решил написать этому человеку. Но он меня опередил, прислав мне сообщение с текстом: «Доброго дня тебе». Я продолжил переписку:  

– И Вам доброго, сэр. Представляете, я написал рассказ, где одного из героев зовут Виктор Шторм. Надеюсь, это не является кражей авторских прав, да? – я тихо усмехнулся себе под нос.  

– Не убивай меня.  

Это сообщение повергло меня в шок. Руки затряслись, телефон чуть не выпал у меня из рук.  

– Я не понимаю, о чем Вы говорите.  

Но Виктор уже вышел из сети. Я встал со скамейки и побрёл дальше по улице. В мыслях путались слова, сопровождаемые глубоким свистом.  

И снова шёпот моих голосов в голове пронзил телефонный звонок. Кому это я нужен в такое позднее время, интересно. Я вновь достал телефон из кармана, но понял, что звонок исходит не от него. Стоило повернуть голову, как я увидел телефонный автомат. Я решил подойти. Сняв трубку, я смог расслышать лишь шёпот и тихое шуршание. Когда шум прекратился, в трубке заговорили:  

– Алло? Вы меня слышите? Примите факс.  

– Простите, я просто проходил мимо. И Вы звоните на телефон-автомат, здесь нельзя принять факс.  

– Ваша фамилия Уэлш?  

Я выронил трубку. Сердце забилось сильнее, а всё тело пробирала дрожь. Я, задыхаясь, побежал к автобусной остановке, захотелось как можно скорее стереть из памяти этот бред. Но тревожные мысли меня не покидали: Кто это был? Что ему нужно и откуда он знает мою фамилию? Мне кажется, что кто-то за мной следит... Я не хотел думать об этом. Я стал слушать музыку, чтобы отвлечься от всего этого и вновь вернуться к привычному жизненному ритму. Я добрался до дома и, войдя внутрь, проверил почтовый ящик. Каждую неделю я заглядываю в него в надежде увидеть письмо с положительным ответом от издательства. Ведь пока это случилось только однажды, газета решила поместить мой рассказ на последнюю страницу. Но каждый день я вижу там только пустоту, нагоняющую страшную тоску и отчаяние. В этот раз я снова решил посмотреть в ящик, с которого уже давно слезла краска, а расшатанная дверца открывалась с глухим скрипом. В нём что-то лежало. Это было письмо, которое я осторожно достал и принялся судорожно открывать. Очень странно, на нём не было ни адреса, ни имени. Написана была лишь дата – письмо было отправлено ровно неделю назад. Посередине листа был выведен текст:  

« Уважаемый мистер Уэлш. Почему Вы бросили трубку? Мы просим Вас принять факс. И на этот раз, мы надеемся, Вы нас поняли. »  

Я не знал, что всё это значит, но был очень напуган и взволнован. У меня не было ни малейшего представления о том, к кому мне идти за помощью и что делать. Мой разум отказывался верить в происходящее. Я решил отогнать все мысли об этом и, зайдя в дом, сел дописывать очередной рассказ.  

«В его руке был пистолет. Убийца в красном пальто неспешно шагал по комнате с застывшей на лице леденящей душу, улыбкой. Я сидел в кресле и ждал, делая вид, что совсем не боюсь его. »  

На сегодня я, пожалуй, закончил. Закрыв ноутбук, я лениво откинулся на спинку кресла. Сегодня был очень тяжёлый день, и, чтобы под конец его слегка разбавить, я решил позвонить другу.  

– Ало? Привет, чего хотел?  

– Привет, Томас. Да вот, сегодня со мной случились несколько странных вещей. Вставай с дивана и приходи ко мне. И прихвати с собой бутылочку чего-нибудь.  

Том повесил трубку. Вряд ли он придёт. Если бы кто-то позвал меня в гости таким тоном, я бы тоже не пришёл. Но всё-таки раздался звонок в дверь. В дверях стоял мой друг с бутылкой Jack Daniel’s. Я, устало улыбнувшись, открыл дверь. Он сел на кресло напротив меня:  

– Ну-ка выкладывай, что с тобой опять стряслось?  

Я рассказал ему про фейсбук, про факс и показал письмо без адреса. Он смотрел на меня скептическим взглядом, как критики смотрят на малобюджетные фильмы. После долгого сверления меня взглядом, он отпил виски и сомнительно произнес, покачивая стаканом в такт своим словам:  

– Ты главное не переживай. Всё наладится, и они оставят тебя в покое.  

Я немного помолчал, не зная, как продолжить разговор.  

– Я дописал рассказ.  

– Тот, про убийцу в красной куртке? Ну, наконец-то, я думал, ты никогда его не закончишь. Ты назвал его «Красная Смерть» или как?  

– Да. И в конце я всё-таки убил главного злодея Виктора.  

Он похлопал меня по плечу и сказал:  

– Друг, мне правда не хочется уходить, но дома у меня полно работы. Я заскочил к тебе ненадолго, чтобы тебя подбодрить, – в его голосе звучали нотки грусти.  

Когда Том ушёл, я остался сидеть в кресле и размышлять о том, чем бы мне заняться завтра. Пока в моей голове росла паутина нескончаемых мыслей, мои веки начали закрываться, и я провалился в сон.  

Когда я проснулся, уже наступило утро, и яркий свет солнца, уже высоко поднявшегося над горизонтом, нещадно меня слепил. Я неохотно встал, надел очки, оделся и вышел на улицу. Обычно я всегда гулял по утрам, сидел в кафе или же на скамейке рядом с домом. На этот раз я решил поехать в кафе «Лето». Доехав до него, я сел за столик и уткнулся в меню. Я был не особо голоден, поэтому заказал капучино и круассан с малиной. Несмотря на мое спокойное и умиротворенное выражение лица, мой разум был наполнен тревожными мыслями, а голоса в голове даже и не думали замолкать.  

Когда чашка была уже пуста, а на тарелке остались только крошки, я позвал официанта и попросил счет. Сумма моего скромного заказа составила 8 евро и 31 цент. С собой у меня было только десять, поэтому я расплатился этой купюрой. Когда официант неспешным шагом направился за сдачей, я стал от скуки изучать чек. «Заказ: капучино, круассан. Итого: 8. 31. » Тем временем мне уже принесли сдачу, но мои глаза все еще не отрывались от маленькой бумажки. «Официант – Виктор Шторм». В мою голову словно ударила молния, а в ушах зазвучал отвратительный звон, не дающий моему разуму сосредоточиться. Около двух минут спустя, я поднял взгляд, но Виктора уже не было здесь. Я встал из-за стола и зашагал прочь от кафе в сторону своей машины. Сев в машину, я включил радио и поехал домой. К счастью, мне не пришлось блуждать по радиоволнам, как это обычно бывает, ибо на этот раз играла одна из моих любимых композиций – 30 seconds to Mars – The kill. Я понимал, что снова ухожу в себя, в глубину своего разума, погружаясь в океан размышлений, что одолевали все сильнее с каждой волной. Когда песня перестала звучать, голоса в голове замолкли. Взглянув в зеркало заднего вида, я увидел силуэт. Это была всего лишь моя собственная тень. Так мне казалось секунду. Но потом мне стало ясно, что на заднем сидении действительно был человек, в куртке кроваво-красного цвета, лицо которого мне казалось знакомым. « Виктор. » Эта мысль пронзила мое сознание. Я обернулся, но сидение оказалось пустым. Спустя мгновение меня оглушил сигнал машины, объехавшей меня с рёвом, и чуть не влетевшей в меня на всей скорости. Мне показалось, что моя жизнь висела на волоске. Могла случиться авария и... Я даже не хотел впускать в свой разум подобные мысли. Их и без того хватает.  

Что от меня нужно мистеру Шторму? Этого мне не было известно. Припарковав свой Мини-Купер, я побрёл домой. Достав из ящика бутылку Jack Daniel’s и поставив её на стол, я сел в старое кожаное кресло. Я налил себе полный стакан и сделал пару глотков. Мой взгляд был устремлен в пустоту, в то время, как мысли блуждали по темным коридорам сознания. Осушив стакан, я вновь потянулся за бутылкой, чтобы ещё раз наполнить его виски. Я знал, чем всё это может закончиться, поэтому убедил себя в том, что сон – лучшее лекарство. Я постарался расслабиться и закрыл глаза. Спустя некоторое время я уже плыл в тумане и видел сон, который ничуть не тревожил меня. Я видел море. Чайки кружили над скалами, а волны неспешно ударялись о них с приятным шумом. Вдруг волны стали биться о камни с большей силой. Шторм. Внезапно мое внимание отвлекла музыка, льющаяся издалека. Вивальди – «Времена года». Осень. От этой композиции у меня всегда бежали мурашки по коже. Музыка становилась громче. И ещё громче. Открыв глаза, я понял, что это не сон. Музыка звучала в комнате. Я хотел встать с кресла, но меня остановило дуло пистолета, приставленное к моему виску. Музыка продолжалась, но в моей голове царила жуткая тишина, пронзающая каждую клетку моего тела. Тишину нарушил знакомый голос.  

– Здравствуй снова. Ты ведь ждал меня?  

Человек опустил пистолет, мне удалось повернуть голову, и я увидел его лицо. Это был Виктор. Мой новый знакомый.  

– «В его руке был пистолет. Убийца в красной куртке неспешно шагал по комнате с застывшей на лице, леденящей душу улыбкой. Я сидел на кресле и ждал, делая вид, что совсем не боюсь его». Ты уверен, что не боишься меня?  

Я застыл в ужасе. Дрожащим голосом я выдавил из себя:  

– Что тебе нужно?  

Его лицо было мрачнее ночи, а пистолет он крепко сжимал в руке.  

– Не убивай меня. Ты что, так и не понял, кто я? – Шторм произнёс ту же самую фразу, что и несколько дней назад, в переписке, и каждая частичка меня наполнилась страхом. Я с ужасом понял, что предо мной герой моего собственного воображения. Творение моего разума.  

– Я не могу изменить ни слова – книга уже в печати. Ты мёртв.  

– Пойми, – Виктор сделал шаг в мою сторону и вновь направил на меня дуло пистолета. – Иногда ты теряешь власть над теми, кого ты сам создал. Если ничего нельзя исправить, и меня ждёт смерть, значит, ты тоже умрёшь.  

Он взвёл курок. Я зажмурил глаза и нервно сглотнул, сжав руками подлокотники кресла…  

В момент выстрела запищал факс. Из него начал вылезать листок, где большими печатными буквами посередине было написано: «Отказ в публикации». И чуть ниже: «Издательство Old Crows отказывает Вам в публикации романа «Красная Смерть».  

Над комнатой нависла жуткая тишина.  

* * *  

Полицейские стояли возле участка:  

– Представляешь, это мое первое дело, а я так легко его раскрыл!  

– Что ж, поздравляю. Кстати, что за дело, если не секрет?  

– Да, один писатель сошел с ума. Писал письма самому себе, а потом застрелился. Его книги не печатали и, видимо, в связи с очередным отказом он не смог перенести начало осени. Он неделю пролежал с пулей в голове, пока его не нашли. – Он поправил фуражку и продолжил:  

– Вот, смотри. – Достав телефон, он показал его товарищу, и тот стал внимательно вглядываться в экран:  

– Та самая переписка. Он очень долго общался в сети с самим собой, и потихоньку крыша начала съезжать, – он листал диалог дальше. – А вот здесь уже началась паранойя. Ему казалось, что за ним кто-то следит и угрожает. Совсем свихнулся. Что ж, другого исхода просто и быть не могло.  

– Последнее сообщение было отправлено 1 сентября в 10:05. «Ты  

проиграл». Зловеще. Да, он действительно проиграл. Ты прав, точно психом был, – полицейский усмехнулся. – Что ж, дело закрыто.  

 

 

* * *  

Заключение судмедэксперта:  

Август Уэлш, мужчина тридцати одного года, смерть наступила от выстрела в висок, в упор, из пистолета. Выходного отверстия от пули не обнаружено, пуля застряла в голове. Предположительная дата смерти – 31 августа 00:00  

| 235 | 5 / 5 (голосов: 5) | 19:57 20.11.2016

Комментарии

Earlgrey19:17 16.05.2017
nuki, суть в том, что на самом-то деле не он себе писал. Смерть наступила 31 августа, а сообщение было отправлено 1 сентября.
Ilyabesputniy19:25 31.03.2017
Молодец, что еще сказать
Nuki12:14 03.12.2016
Очень понравилось
Ну никак не ожидала, что то он сам себе писал. Честно говоря, так и не смола убедить себя в том , когда узнала.
Очень круто!

Книги автора

Киты (сборник стихов)
Автор: Earlgrey
Сборник стихов / Поэзия
Небольшой сборник моих коротких стихов.
Теги: Киты тщетно бытие игрушки небо
19:11 16.11.2016 | 5 / 5 (голосов: 5)

Американские горки
Автор: Earlgrey
Рассказ / Мистика Проза Фантастика Чёрный юмор
Аннотация отсутствует
Теги: Американские горки ад
16:24 16.11.2016 | 5 / 5 (голосов: 2)

Мадлен
Автор: Earlgrey
Рассказ / Проза Сказка Фантастика
Дай людям то, что они хотят увидеть.
Теги: Пакет страх хеллоуин конец придумайте сами)
15:35 16.11.2016 | 4.66 / 5 (голосов: 3)

Туристы
Автор: Earlgrey
Рассказ / История Мистика Проза События
Санкт-Петербург - прекрасный город. После моего путешествия туда, я вдохновилась и написала этот короткий рассказ.
Теги: Питер Ленинград страх экскурсия кунсткамера
16:18 14.11.2016 | 5 / 5 (голосов: 1)

Письмо
Автор: Earlgrey
Рассказ / Мистика Проза Сказка Фантастика
Аннотация отсутствует
Теги: будущее прошлое письмо время дружба
23:00 13.11.2016 | 5 / 5 (голосов: 2)

Копия
Автор: Earlgrey
Рассказ / Мистика Приключения Сказка Фантастика
Это история о девочке, которая хотела найти новых друзей.
Теги: копия родители дети друзья я это ты девочка
22:50 13.11.2016 | 4.85 / 5 (голосов: 7)

Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.

YaPishu.net 2017