То, что велико, в прах разбивают

Не понимаю, как так бывает,  

И почему уже столько лет  

То, что велико, в прах разбивают,  

Чтобы потом ему же дать свет.  

Сколько великих свой труд положили,  

Чтобы потом умыться слезой.  

Почему же их раньше не оценили  

И не увидели весь труд большой?  

И сколько горя им подарили  

Люди какие-то, чьи имена  

В вечность давно уже укатили  

И потонули в беззвучии сна.  

Сколько печали и отчаянья,  

Сколько страданий и отнятых сил,  

И сколько после будет мечтаний,  

Чтобы хоть кто-то тебя оценил!...  

И эти строки просто словами  

Уже невозможно будет назвать.  

Крик разнесётся над бездны годами,  

Чтобы навеки в ней не смолкать!  

Не понимаю, зачем вы творите  

Столько страданий на душу творцов?  

Сделать приятное иль не хотите  

И говорите сто чёрных слов?  

Вы не учли одного, совершая,  

Эту ошибку, – суть не отнять.  

Станут они известными с мая,  

Или с июня, годов через пять...  

Вашим отказом не изменилось  

В этом мире почти ничего:  

Лишь настроенье творца опустилось,  

Может, и жизнь оборвалась его...  

Только работы его сохранились,  

Такими, как были в тот чудный миг,  

Когда они только на свет появились  

И услыхали радостный крик.  

Так почему же то, что велико  

Столько страданий имеет в пути?  

А то, что исполнено глупости лика  

Может так быстро в души войти?  

Души... О чём я вам сказала?  

Мигом забудьте эти слова!  

Что не велико – в пропасть упало,  

Будет известно оно лишь сперва.  

А то, что уже боль повидало  

И год от года металось в пути, -  

Будет велико, – всегда так бывало,  

Только причину тому бы найти...