Обида

Обида вам — не зеркало, а лужа,  

в которой так удобно изувечить  

свой профиль, распоясанный наружу,  

как будто кот залез тебе на плечи.  

Обида в горле — ком фольги помятой,  

она приносит нам счета за нервы  

и смотрит: наши чувства точно святы?  

Не твоего покроя — пульс неверный.  

Не тыковка с Хэллоуин под вечер,  

и не измены — на последнем вдохе.  

И даже по ночам мне не перечит,  

лишь поклюет на темени баг-крохи.  

Все «извини» запрятала в цейтнотах,  

на дно коробки «Детский мир» с жучками.  

Флажком помашешь ей на поворотах,  

и пропадешь с последними лучами.  

Но «Пусть всегда нам светит, где-то, солнце»,  

где «Мир и Дружба, Жвачка» — след простывший.  

С Обидой курим тихо на морозце,  

снежок зыбуч, чуть суетой взбесивший.  

Она смеётся: «Ты постил, постигнув  

свою поэзию? » Кивну ей: «Вроде».  

Обида — будто языком прилипнув  

ко льду, тузишь себя по милой морде.