Путь

Я всё ещё в пути — бесконечном, утомительном, без права свернуть или отказаться. Я не знаю, куда иду и что ждёт меня впереди. Этот путь одинок. Даже если рядом кто-то появляется, это лишь на мгновение — короткое, тёплое, но потом оно начинает глодать изнутри.  

Люди приходят и уходят, оставляя после себя пустоту. Дорога тянется вперёд — длинная, извилистая. Она то превращается в жаркую пустыню, выжигающую всё до последней капли сил, то взмывает в высочайшие горы, где на уровне полёта не остаётся ничего, кроме тебя и бесконечного неба над облаками. Иногда она становится холодным зимним ручьём, который приходится переходить вброд, сжимая зубы и не чувствуя ног.  

Время идёт. Пейзажи меняются. То дождь тихо стучит по плечам, то солнце обжигает лицо. А я всё иду. Иду вперёд, цепляясь за мысль, что где-то там есть цель. Но есть ли она на самом деле?  

Иногда этот путь дарит смех и лёгкость, иногда — слёзы, боль и скорбь, такие глубокие и тёмные, что им позавидовала бы сама океанская бездна. Но остановиться нельзя. Потому что если остановиться — ничего не изменится.  

И я бегу. Уставшая. Отчаянная. Я пытаюсь догнать смысл этого пути, но он снова и снова ускользает, дразнит, позволяет приблизиться — и тут же исчезает, будто его никогда и не было.  

Но я не сдамся. Я догоню. Потому что иначе — зачем всё это? Ведь только пройдя свой путь до конца, можно понять, ради чего он был