простуда

Я сегодня с утра улыбаюсь,  

Тридцать девять и три, благодать!  

За вчерашнее солнышко каюсь,  

Льётся пот, и так сложно вставать.  

Вокруг холод, зима будто снова  

Закружилась чудесною вьюгой.  

Водой пламя тушу понемногу,  

И блестит от дождя вся округа.  

Размышления жизни во мне,  

Пока больно подумать могу.  

Пропадают иллюзии все,  

А иллюзии я стерегу...  

Наслаждение болью, скажите...  

Вот удача меня посетила!  

Позвоню-ка в газету «События»,  

Расскажу, что душа мне открыла.  

Что же делать ещё в этом мире,  

Когда тело себя же тревожит?  

Подчинившись неведомой силе,  

Рвётся к смерти, но сдохнуть не может.  

Эх, житуха, попробуешь всё,  

Поцелуя целебный нектар!  

Или боль, как обычно, тебя приведёт  

В те места, где хранится твой дар.  

Отрицал сам себя и бил морду себе,  

Для чего и зачем — не узнаю...  

Только верно одно: то, что в этой судьбе  

Очень часто лежал путь по краю.  

От горячки уйти в свои юные годы?  

Нет, не будет такого поэту!  

На кровати и тихо, не дано от природы,  

Кофе пью, сочиняю куплеты!  

А сегодня во сне, весь промокший насквозь,  

Я стоял на перроне вокзала,  

Понимал, что живу в этом мире как гость,  

И пространство меня понимало.  

Поглядел на часы: полвторого утра.  

— Где же поезд, опять задержался?  

Ведь согласно часам уж давненько пора,  

Хорошо, что тут не остался.  

Резкий ветер разносит дым от сигарет,  

То ли сон, то ли явь — не пойму я...  

Раздобыл, наконец, свой счастливый билет,  

Отправляюсь, ничем не рискуя.  

А вам снятся те люди, с кем годы прошли?  

Что хотели сказать вы, себя отдавая,  

Убеждая потом, что любовь обрели,  

И вам вместе идти до далёкого края?  

Любви нет, согласитесь, ведь всё это ложь!  

Бред поэтов от боли внутри и снаружи!  

Забивает мозги он читателям, что ж,  

Рассказать с умным видом, кому и кто нужен?  

Развелись. Где любовь? Где страдания души?  

Нет, по новой найти себе пару.  

И снова любовь одна только грешит,  

Согласен, такое лишь даром.  

Любимый второй вряд ли б ей пригодился,  

Хотя и звучали слова о любви...  

Он как-то изрядно чего-то напился  

И умер на лавке в обед, c'est la vie.  

Никак не виню никого в этом мире.  

«Любить только раз», — говорили они!  

Но вот прошло время, и снова влюбились,  

Но те же слова и знакомые дни!  

Забитые фразы, измятые маски,  

От грима осталось название одно.  

Вот мне надоели подобные сказки,  

Гасите всё это немое кино.  

Любят направо, любят налево,  

Сегодня один, а завтра другой,  

Вся эта любовь раздражает мне нервы,  

А также в подарок — букет параной.  

Люблю — как же подло и низко, друзья.  

Понятно, зачем это всё говорите,  

А многие верят, поверил и я,  

Но долго потом разгребал лес событий.  

Давайте придумаем новое слово,  

Чтоб только для истинных чувств говорилось,  

И, может, тогда будет всё по-другому,  

А слово любовь так давно запылилось.  

Поэт Александр Балабанов