ПИСЬМО

Мир был весом и удивителен  

без паутины сетевой:  

ты в ожидании томительном  

недели две — и сам не свой;  

и вот из жестяного ящика  

(вокруг и холод, и весна)  

в ладони падает хрустящая  

полоска свежего письма.  

Прольётся солнечное пение,  

заспорят жарким говорком  

минутное оцепенение  

с желаньем вскрыть одним рывком.  

Скупец грошовым обладанием,  

а не игрой бывает пьян,  

ты прячешь жгучее послание  

нераспечатанным в карман:  

пусть строчки адреса небрежные,  

конверта портящие лоск,  

согреют вымышленной нежностью  

и размягчат сердечный воск.  

Тебе неведеньем оставлено  

немного глупого тепла,  

пока морозом воск оплавленный  

игла отказа не прожгла.