Шедевр

Листок белый и чистый, словно волны снега. Нету краёв им, нету и желания таять подле художника.  

Линии плавно рисуют реки, остановившиеся в очертаниях человеческой красоты и нежности.  

Чувства внутри, как незримые дуновения, нити красок, что словно лёд тают в ладонях.  

Соприкосновения это растекающаяся вуаль, опадающая лепестками по коже.  

Цветы вырастают из капель и желаний в мгновении уходящих слов.  

Взгляды, которые утонули в объятиях холодных цветов.  

Молчание, что не способно утолить сердца.  

Слова, исчезнувшие в наших слезах.  

Буквы, отрезанные миром.  

Писк ушедший в нас.  

Тихий шепот.  

Безмолвие.  

Шедевр.