Конверт без содержания

Вот комната. Пылинки в луче застыли,  

Как пепла мелкого ненужная метель.  

И мысли, сонные гусиные перья,  

Лежат недвижно на столе.  

Душа, как запертый бювар с чистой прозой,  

Где нет ни точки, нет ни запятой.  

И кажется, весь мир притворная аллея,  

Где фонари давно не зажжены.  

И жизнь, как шарманки разбитой перебор,  

Вчера затихший в скудном переулке.  

И сердце выпотрошенный конверт,  

В котором нет ни просьбы, ни упрёка.