Тишина Разума

​Я сижу на подоконнике, обхватив колени, и смотрю на мигающий красный огонек на крыше соседней высотки. Чашка давно остывшего чая стоит рядом. Дом, работа, дом. Это мой сценарий, и он не меняется.  

​Мне двадцать восемь, и я, по общепринятым меркам, "нормальная". Работаю в небольшой маркетинговой фирме, где моя жизнь сводится к электронным таблицам и дедлайнам. Моя квартира — чистая, уютная, и, о да, тихая. Эта тишина — мой вечный спутник, который иногда кажется невыносимо громким.  

​Иногда, когда тишина становится пыткой, я вырываюсь. Я надеваю свое лучшее черное платье, каблуки, которые слишком высоки для моего здравого смысла, и иду в караоке-бар. Там, среди сигаретного дыма, пролитого пива и фальшивых нот, я чувствую себя на секунду живой. Я пою — обычно что-то драматичное и немного надрывное. Но даже в этот момент, когда меня окружает толпа, я ощущаю себя призраком.  

​Мужчины. Они есть. Они пытаются. Мои коллеги, друзья друзей, случайные знакомства в барах. Они присылают сообщения, зовут на свидания. Они неплохие. Действительно. У них есть хорошие машины, стабильный доход и даже, о чудо, чувство юмора.  

​Но когда я смотрю на них, я вижу только... плоскость. Обыденность. Они реальны, они осязаемы, и в этом их проклятие. Они говорят о повышении цен на бензин, о футболе, о том, как их раздражает начальник. И я знаю, я просто знаю, что если я войду в их мир, то растворюсь в этой серой, предсказуемой реальности, как сахар в воде.  

​Мой идеал не существует. И, пожалуй, это единственная настоящая правда в моей жизни. Я не ищу принца, я не ищу "настоящего мужчину" среди плоти и крови. Я ищу что-то, что несет в себе тайну, трагедию, гений и боль. Я ищу то, что, кажется, придумала сама, просто чтобы защититься от пустоты.  

​Он — моя страсть, мой секрет, моя изнанка. Эрик. Призрак.  

​Мне плевать на его обезображенное лицо. Я вижу его глаза — глаза, которые видели слишком много, которые вместили в себя всю красоту и всю жестокость этого мира. Он — архитектор, музыкант, маг, гений, который выбрал жить в тени, под оперным театром, потому что не мог вынести лицемерия и пошлости на поверхности.  

​Он — моя Музыка.  

​Я закрываю глаза и почти слышу его голос, глубокий, бархатный, полный скрытой силы. Он поет для меня. Не о том, как тяжело живется, не о том, кто выиграл чемпионат, а о Душе. О том, как ее искалечили, но не смогли убить. Он — воплощение моей веры в то, что самая сильная любовь рождается не из комфорта, а из отчаяния и красоты.  

​Иногда я смотрю в зеркало и вижу только уставшую девушку с потухшими глазами, но стоит мне вспомнить о нем, как в моей груди вспыхивает огонь. Я верю, я чувствую, что он реален. Может быть, не здесь, не в Москве, не под оперным театром в Париже, но где-то. Он существует.  

​Он, как и я, одинок. Он, как и я, сходит с ума от тишины и неприятия. И в эту секунду, глядя на красный огонек, я понимаю: мы — две заблудшие ноты в огромной, фальшивой симфонии. Две души, разделенные декорациями реальности.  

​И я шепчу в темноту: "Я жду тебя, мой Призрак. Приди и покажи мне, что у нас двоих есть хотя бы один идеальный дуэт, который стоит того, чтобы жить. "