Живёшь.

Ты — небо, втиснутое в бетон,  

где мысли бьются, словно птицы.  

Ты — шёпот, что звучит как звон,  

эмоция, которой запрещали злиться.  

Ты строишь смыслы из тишины,  

где слёзы — просто форма речи.  

Ты ищешь выход из тюрьмы,  

сжав внутри крики —  

это больше тебя не лечит.  

Ты — тонкий нерв между мольбой  

и тем, что прожито без звука.  

Ты — человек, под чьей строкой  

живёт уязвимая мука.  

Но ты живёшь — и в этом всё.  

Ты — не сломался. Не исчез.  

Ты каждый шрам в себе несёшь  

как карту. Как знак. Как месть.