Она из сна

История о том, как молодой человек выдумал для себя идеальную девушку, но она лишь в его сне,  

Где в утренних тенях тянется свет, и пахнет морем в тишине.  

Он рисовал её губы дыханьем заката, в которых молчание — крик,  

И верил, что где-то есть сердце, бьющееся в ритме его, хоть на миг.  

Он выдумал голос — как музыка из воды, прозрачный, живой, неземной,  

И каждое слово звучало в душе не усталостью, а весной.  

Он придумал, как её волосы падают на плечи, как дождь на стекло,  

И как в её взгляде прячется то, что никто никогда не нашёл.  

Он выдумал, что она читает стихи в три часа ночи,  

Что в её мире нет лжи, нет суеты, нет пустых пересрочных.  

Что она улыбается, даже когда не ждёт тепла,  

Что умеет молчать, когда нужно, и видеть смысл там, где мгла.  

Он выдумал, как они идут по городу под шелест листвы,  

Как мир вокруг — лишь фон, а реальны только они.  

Он чувствовал запах её кожи — как память о лете и дожде,  

И шёпотом говорил её имя, как будто оно — везде.  

Но утро приходило, безжалостное, как нож,  

И сон исчезал, оставляя пустой белый лист и дрожь.  

Он искал её в лицах, в толпе, в чужих голосах,  

В каждом движении ветра, в каждой девичьей слезах.  

Он спрашивал небо: «Зачем показало мне рай, если я не смогу туда? »  

А небо молчало — холодное, как вода.  

Он пробовал любить других, но все были не те,  

Словно тени её, отражённые на стене.  

Он устал от борьбы между сердцем и разумом —  

Где правда всегда проигрывает сказанному.  

Он понял, что придумал не девушку — а смысл,  

Что она — его боль, его вера, его укрыл.  

Теперь он живёт, как актёр без сцены,  

Где любовь — репетиция, а не финальные сцены.  

Он всё ещё видит её по ночам — там, где можно дышать,  

Где никто не смеётся над тем, кто умеет мечтать.  

Он знает, что проснётся, и снова — лишь комната, дождь,  

Но идёт спать каждый вечер, как на прощальный вождь.  

Потому что там, в его сне, она ждёт, как всегда,  

Та, что никогда не была, но стала его — навсегда.