Весеннее утро

Он понял, что дождь идёт изнутри, когда капли потекли у него из глаз, оставляя на щеках мокрые тропинки. Он молча сидел в одиночестве и плакал, сам не понимая причину этого. Он не мог понять, что произошло, его эмоции были упразднены, холодное спокойствие единственное, что у него осталось. Для слёз не было причин, но он никак не мог остановить их да и честно говоря, не пытался. Возможно дело был в шуме, будто гул ветра, медленно накрывающий его волнами, возможно в этих волнах было что-то такое, о чём он забыл и теперь оно преследовало его, накрывая забытыми эмоциями.  

Говорить или делать что-то казалось необязательным, он был полностью поглощён этим необычным для него состоянием и через некоторое время, так же как на небе, дождь ушёл, в какой-то миг пропал, будто ничего и не было. Оставляя после себя лишь следы, быстро испаряющиеся под тёплым весенним солнцем. Погода стояла прекрасная, будто праздничная, настолько, что даже вызывала какое-то непонятное раздражение, он хотел бы, чтобы она была спокойнее. Не такой навязчивой, ему не нравилось то, как она молчаливо подбадривала и склоняла к улыбке и радости.  

Его тело немного ломило, пока он был вынужден идти по своим делам, по спокойным и пустым утренним улицам. Эти ощущения казались ему удивительными и он с интересом наблюдал за ними, смаковал и анализировал. Это позволило ему отвлечься от странного происшествия утром, о котором он уже почти забыл и о нелепо прекрасной погоде, изредка отвлекавшей его красивыми, жёлтыми лучами солнца, пробивающимися сквозь городскую застройку. Эти казалось бы неприятные ощущения, были для него гораздо ближе, будто молчаливо подпевали ему, вторя ему внутреннему настроению.  

Он находил крайне забавным эти болезненные ощущения ломких конечностей, они неприятно хрустели и ещё некоторое время ныли после движения, но не смотря на это продолжали выполнять свою работу, стараюсь лишний раз не напоминать про себя, будто понимая, что это всё временно. Через несколько дней эти ощущения и даже память о них пройдёт и развеется на ветру, поэтому то они и казались такими родными и свободными, не волнуясь ни о чём и позволяя себя не скрывать себя, лишь меланхолично усмехаясь над собой.  

Несмотря на всё это, утро было таким же как и всегда. Холодное, стальное спокойствие и умиротворение, расслабленность и отсутствие забот или переживаний, он искренне наслаждался эти временем, был горд собой, что достиг чего-то вроде нирваны, наконец-то оставив где-то далеко дни, что были заполнены штормами и бурями. Теперь перед ним было лишь пустое полотно, медленно развеваемое неслышимым штилем и в этом полотне он видел себя. Изредка на этом полотне появлялись яркие и пёстрые наброски, густые и контрастные линии, привнося разнообразие и вызывая огромный интерес, но эти обрывки чего-то неизвестного вскоре пропадали, испаряясь под солнцем и не оставляя после себя ничего.  

Скорее всего этим утром произошло то же самое, он не знал из-за чего это происходит и лишь умиротворённо принимал это, как часть естественного хода вещей, не пытаясь погружаться слишком глубоко, будто нежилая спугнуть что-то важное или же просто считая, это необязательным. Его искренний интерес по отношению к данным событиям был абсолютно искренним и настолько же абсолютно созерцательным. Такова была его жизнь и такова была его смерть.