Добрая память об ушедших

О, Индия моя! Уря! Как здорово! Прекрасно! Но слышу, может грустным получиться рассказ. Ну ладно, читаю, давно открыта книга. Вот разговор подслушал я. Душа просила, трепетно сияя, О, Кали, отпусти меня, так я хочу увидеть близких, так мучает тревога. Отпусти, я лишь увижу их и тут же я к тебе вернусь. Потухли искры в глазах у Кали, подумала она немного, иди. И дух, как молния, метнулся назад к земле, к родным. Он прилетел и в дом вошёл, всё здесь по-старому, вот половик, вот чашки, ложки, вот сари кто-то бросил. Как здесь уютно и тепло, родные ароматы благовоний, как хорошо здесь, он успокоился. Никто его не видит, забыли здесь его, когда-то он ушёл и не вернулся. Душа его от света яркая такая, ну кто-нибудь да увидит его. Пришли хозяева, он кинулся и обнял их, но только воздух прижимал. Ну, ему пора, вот радость, свет лучится сильно, он обернулся, кто-то из детей воскликнул, папа, и все увидели, цветы качнулись. Он уходил, спокойно и легко, и след с земли до неба, там Кали ждала душу. Вот как-то так, рассказ окончен, книгу закрываю, нам память добрая нужна, не забывать. Да, не забудем!