Трость

Я люблю Акутагаву Рюноскэ. Сегодня особенно сильно. Я лицезрею печальный вид из окна.  

Я взяла старую деревянную трость в руки. На ощупь было противно: она вымокла под дождём. Кто-то благополучно забыл её на улице, около маленького джаз-бара.  

Голые деревья гнулись из стороны в сторону. Наверняка сегодня, в этот тихий час, господин Рюноскэ сумел бы написать нечто стоящее. Отчего моя рука – моя, а не японского гениального писателя?