Пятница

Пятница. Комар, с ветки на ветку. Волны. Глина.  

Качаясь, я иду после тяжёлой, рабочей недели. Где-то воет волк! Хотя не понятно, что нужно этому волку на площади Ленина, в самом центре города? Разве что, пропустить рюмочку-другую, в разливной у дяди Славика.  

Но на ту рюмочку, у меня самого не хватает монет, куда уж там волку, с его шерстью и лапами, и вечным бездельем, и воем о хмурой жизни.  

Пятница. Стрекозы. Огурцы гроздями. 22: 15. Я, в пяти минутах от двадцати минут одиннадцатого. Ах, как же хочется грушу! Сочную, спелую, сладкую, вечно жёлтую. Груша, вытащила бы меня из бездны житейских минут, провалила бы в вечность, в глубины мироздания.  

Но груши нет, а рядом со мной тащатся много таких же страждущих, как и я.  

Пятница. Куча. Кофе в турке. Вера!  

Вера, встретила меня у дверей дома, с прохладцей. Я, что-то забыл, опять не отвечал на звонки, съел все блина.  

А домашние тапки!  

Она искала их с рассвета.  

Я смотрел на Веру и видел в ней грушу!  

Сочную, спелую, сладкую, вечно жёлтую.  

Эх, откусить бы хоть кусочек. Но Вера обидется и очень удивится.  

Пятница. Полночь. Кровать со скрипом.  

Мы с Верой спим, она храпит, словно красно книжный, бенгальский тигр.  

00: 01. Суббота.