Плутарх

Он строками дыры дырявил в сердцах,  

Пером, словно обухом, бил по сознанию,  

Но был он известен лишь в узких кругах,  

Ведь трудно поэту добиться признания.  

Писал обо всём и как буд-то с усмешкой,  

И боль и веселье читались в словах,  

Он сам признавал – был в поэзии пешкой,  

Обычный поэт по кличке Плутарх.  

С губою разбитой из рюмочной вышел,  

Читать попытался стихи для людей,  

Но кто-то видать его не дослышал,  

И вот результат – до кровавых соплей.  

А кто остаётся? Друзья и подруги,  

Родные, соседи, знакомых чуток,  

Они же ему:  

– "Одни буги – вуги"...  

Плутарх же читая старался как мог.  

Он как Диоген в своей бочке укрылся,  

Поэту не надо признаний теперь...  

И вот вам итог – в скором времени спился,  

Закрылась к искусству скрипучая дверь.