Потрошёный страх

Страх, в каком-то из переулков души,  

Нервно хихикает, точит лезвие бритвы,  

Параллельно читает молитвы,  

но не режет. И не спешит.  

И я не спешу  

Даю отдохнуть дням, от собственных мыслей.  

Кто в них прав? Да и правда – своя у каждого.  

Тут бы зрячести, чтоб не разрушить важного  

В этой, и всех предыдущих жизнях.  

Ещё полстрочки и, новый взлёт  

В рифмы твои, в межзвёздное…  

Оттуда снова вернуться сложно,  

Там нет нереального и невозможного:  

Пропасти нет между от и до.  

И вечность…  

И я в тебе так дышу,  

Словно открытый пульс выпорхнул за душу.  

А тут  

Тут время и горсть позабытых звёзд  

Подмешаны в чашу вечернего неба,  

Целует ладони дождливое лето,  

И видятся краски почти насквозь…  

И страх, в каком-то из переулков души,  

Нервно хихикает, точит лезвие бритвы,  

Параллельно читает титры  

Снов вещих моих.  

И потрошит… себя.