АСП_2

­­­­­­­­АСП_2  

Александр Сергеич Пушкин.  

Русский Гений и Поэт.  

Не какой-нибудь Кукушкин –  

В одну харю поллитрушку –  

Что несёт поганый бред.  

Не какой-нибудь пеZдарный  

ИZписавшийZя Маньяк,  

"Гражданин" неблагодарный,  

Для которого в баZарный  

День цена – VZеVо пятак.  

Саша Пушкин – это Сила.  

Пушкин Саша – ого-го!  

И его Земля носила,  

И перZтом его креZтила,  

СкаZкой Няниной Vzкормила,  

ZаZщиZщала от Врагов.  

От Нашествия Французов,  

Оккупации Варяг,  

От турецких Карапузов,  

Басурманских Орд Кургузых,  

От Чухонских Вурдалак.  

Ну и он – Могучим Слогом  

Славил Русскую Страну,  

Выбрав Верную Дорогу,  

И Свободу, Слава Богу,  

Не пошедшую ко дну.  

После Бучи на Сенатской,  

Емельяна Пугача,  

И Екатерины Бляццкой,  

Вакханалии мудацкой,  

Николая–Палача.  

Эта ж жалкая редиска,  

Что на Троне усидел  

И тиранил всех по списку,  

Декабристам рвал пиписку,  

Учиняя БеZпредел.  

Третьим самым Отделеньем,  

С Бенкердорфом у руля.  

Приводя всех в охуенье  

Матных слов употреблением –  

Через слово словом "бля".  

ПораZVёл Дантесов Шашни,  

VZяв Наташу в оборот.  

"Камер-юнером" въебашил –  

Мол, не сеет и не пашет –  

Саше звание "банкрот".  

Проявил неуваженье,  

Хамство. ПроZто Zтыд и Zрам.  

"Где ж ты, Чудное Мгновенье? "  

Вот и кончилось терпенье  

Вместе с горем пополам.  

Саша взял CBOю пистолю,  

VZыпал порох в Лепажу.  

И в Дантеса Zапердолил,  

Проклинаю Злую Долю,  

ПроZлаVляя Труд и Волю,  

Пулю с лаZкоVым "Бонжур".  

Промахнулся. ШтатZкий Пушкин.  

А Дантес – не подкачал.  

Саше отстрелил "кукушку",  

Сократив Поэта тушку.  

Покалечил причиндал.  

Вот такая, блять, раZборка...  

РаZ – и гикнулся Поэт.  

Как какой-нибудь, блять, Лорка,  

Бродский в крашенной ермолке,  

В Память только – том на полке.  

Жоржик жив – а Саша нет.  

Это происки Царизма.  

Гон его Клеветников:  

Вставил нах России клизьму  

ПравоZVeZдником ФашиZма.  

И в Париж. И был таков.  

Но БеZZмертно Саши Имя!  

Пушкин – Наше VZё, поVерь!  

НаZ Vпердё Vедёт Владимир!  

Нах Народ сметёт кикимор!  

ОткрыVай–ка дверь ширéй!  

Пушкин Vходит к Vам V Обитель  

И ОнегинZкой Строфой,  

Камер-юнкерZкий ZняV китель,  

Гений, ZлаVный ПроZVетитель,  

Ублажает моZг лафой.  

И отрадно тараканам,  

И колбаZицца Народ,  

ZтаV Vполне БогоиZбранным,  

Мытым, ГроZным, но – Гуманным,  

НАТО даV отпор, поганым.  

И любиZь Конём VZё V рот.  

Пушкин был бы VZем доVолен.  

ЖиV Народ. ЖиVой ЯZык.  

И порой VеZьма приколен.  

Zредь Родных ОтчиZны ГоVен.  

(Кто блять нахуй недоволен?  

Получи пиZды и в тык. )  

Жив, ZдороV, ничем не болен.  

Но порой не вяжет лык.  

Что ты баба, что мужик.  

Пол Zдесь не играет роли.  

РаZ–дVа–три – и в попу Vжик!  

Хоть ты Лермонтов, хоть Пушкин.  

Получил в СВОй "Ж" чекушку.  

Или даже литру с хуем.  

Вот тогда и покукуем  

"Как СВОБОДОЮ горим"  

И Судьбу – благодарим.  

Что не немец, не еврей,  

Не Чучмек из Упырей,  

Не Хохол и не Хазар,  

Не Грузин–Армян–Базар,  

Не Арап, не Эфиоп,  

Не Пиндосец, мать их ëб,  

Не Католик, не Папист,  

Не Тунгус и не Фашист,  

Не Татарин, не Румын,  

А России Гражданин.