Семнадцать секунд до ничего

Отбросил Бродского по столу,  

Думал на каком-то ветру, вылечу повыше близь стоящей осины,  

Не понял, не осилил.  

Впрочем моё существование продолжается,  

Меряю на ухо,  

Изумрудные камушки от друга,  

Стараюсь не думать о глупом,  

Выходит так себе,  

Одиноко.  

Хожу по квартире боком, приходится, иначе утонишь, в тех местах где люди ходят обычно,  

Скучно.  

Сегодня пол дня думал о старости, чтоб ярче красоваться молодостью, в итоге расстроился, не хочется,  

Колиться. Катиться.  

По мимо всего этого шума, кольцо, фигура,  

брошюра непонятно про что, и от куда.  

Края.  

Что залиты радостью, надпиваються раз в полгода, а потом вспоминаються,  

Знаю я хорошо.  

Ничего.  

Ночь с тишиной целуются, отойдя ото всех,  

Я их увидел только потому что хожу по квартире боком, и этого у меня не отнять, и это уже что-то,  

Видеть.  

Невидимые пейзажи воображением,  

Искажая нормальность, излучая пренебрежение, от роду чувство,  

божественного, перекликаться с его отражением.  

Нормальность вообщем то это висящее на последнем пальце безумие, которое надеется из последних сил влюбиться до последнего до мумии,  

Красота.  

Спасает все эти фасады, давно испорченые:  

измученные, изувеченные, рекламами и пророчествами, лампами, и бликами, хотя нет, блики это красиво, блики это иногда всё что у меня есть.  

Здесь.  

В квартире,  

Ещё семнадцать секунд до ничего.