Крылья на спицах

Я не хожу — но это не предел,  

Когда душа сквозь небо прорывается.  

Когда перо дороже лошадей,  

И боль — не боль, а строчка, что рождается.  

Мне дали крест — я сделал из него  

Подставку для поэм, не для молитв.  

Я не просил ни жалости, ни слов,  

Я попросил — мне ветра, без узд и плетей.  

Колёса — как циркуль моей судьбы,  

Кручу круги на пыльной набережной.  

Порой я плачу — но не от беды,  

А от того, как всё вокруг — по-прежнему…  

По-прежнему весна как вдох живёт,  

И солнце липнет к пальцам, как чернила.  

И даже смерть, что рядом — не убьёт,  

Пока строка последняя не сжила.  

Я видел снизу звёзды — как огни,  

И видел свысока людские травмы.  

Я инвалид — но, брат, во мне одни  

Галактики, несущие программы.  

Мне не нужны медали за "страдать",  

Не подаю я руку за подачкой.  

Я просто научился так летать,  

Что облака мне шепчут: «Ты прозрачный».  

Я по утрам — не чай, а тишина,  

И по ночам — не сон, а откровение.  

И если ты решишь, что жизнь — вина,  

Я расскажу, как боль — благословение.  

Я — не герой. Я — просто человек.  

Мне трудно, да. Но в этом и величие:  

Когда ты мёртв — почти… но в каждый век  

Ты снова пишешь, как впервые — лично.  

Ты снова жив, покуда слышен стих,  

Покуда трость не в руке, а в словах.  

И если где-то плачет инвалид —  

Он пишет тоже, значит, не пропал.  

И вот тогда, в финале всех дорог,  

Когда падёт и плоть, и бренной слава —  

Останется лишь тихий голос строк,  

И имя: Тот, кто был — и был по праву.