Пути

Встаёт рассвет над крышей старой,  

За окнами смеётся день,  

А в сердце — шёпот слишком хмурый,  

Как будто лег на душу тень.  

Внизу спешат, гудят трамваи,  

Несут кого-то в новый день.  

А кто-то где-то умирает,  

И жизнь уходит набекрень.  

В окошке женщина сутулая  

Шьёт платье, думая о том,  

Как в юности была весёлая,  

Но счастье кануло с дождём.  

На остановке — парень бледный,  

Глаза, как тлеющий костёр,  

Он медлит, пепел ронит медно,  

Ведь снова жизнь пошла не впрок.  

А в парке — девочка смеётся,  

Бежит к отцу, срываясь в бег.  

Её ладонь в его ложится,  

И целый мир — в её руке.  

Старик сидит у перехода,  

Считает медные гроши.  

Он был когда-то плотник гордый,  

Теперь он просто — «нищ один».  

В подъезде кто-то тихо плачет,  

Остался в страхе, без родных.  

А за углом — вдвоём смеются,  

И мир для них как будто стих.  

Мы все идём по разным тропам,  

Шагаем в даль, не зная срок.  

Кому-то — солнце в день холодный,  

Кому-то — в сердце ледоход.  

Но жизнь не мерится богатством,  

Не измеряется в годах.  

Её тепло — в простом участье,  

В чужих улыбках, в добрых снах.  

И пусть судьба не будет лёгкой,  

Пусть перекрёстков — сотни в ней,  

Но, если сердце бьётся громко,  

Значит, живём. Живём — сильней.