Когда умирают свечи

Я не знаю, как вы добрались до этой книги — случайно, по совету или из душевной тяги к словам, в которых боль не скрыта за вуалью вымысла. Но если вы держите этот текст в руках, знайте: он написан не ради слёз, не ради драмы и не ради красивых фраз. Он написан от бессилия, от чувства глубокой несправедливости, которая веками живёт рядом с бедным человеком и до сих пор не изгнана из мира.  

Перед вами — не выдумка, а настоящее отражение судьбы, в которую вросли голод, холод, унижение, крепостное право, безмолвная смерть и... надежда. Очень тихая, почти незаметная, но всё ещё живая.  

Каждый герой здесь — собирательный образ. Это не конкретные имена, а тени миллионов, что ушли в землю без надгробий, без летописи, без права быть услышанными. Но теперь они услышаны. Через меня. Через строки, в которых нет спасения, но есть свидетельство. Есть правда. Пусть и горькая.  

Если после прочтения этой книги вы обнимете кого-то ближе, поделитесь хлебом, всмотритесь в глаза бездомного на улице — значит, всё было не зря.  

Я не судья. Я свидетель.  

И если боль эта дошла до вашего сердца — мы с вами из одного хлеба.