Бумагой комкая сугробы, зима о нас роман писала

Полдня висело солнце низко,  

касаясь краем белой крыши,  

и ты была настолько близкой,  

что тихий вздох я сердцем слышал.  

О вёснах говорили редко,  

но знали, долго будет сниться  

листвы берёзовой виньетка  

на белизне пустой страницы.  

Молчали, что осенним ветром  

к нам занесло печали кокон  

и паутину чёрных веток  

до майских гроз не снимешь с окон.  

За вздохами таили оба,  

что для любви покоя мало...  

бумагой комкая сугробы,  

зима о нас роман писала.