Дом в котором ждут

Дорога к дому старая, потрескавшаяся, вся в ямах и лужах, особенно весной. Она извивается между полями, словно старая река, пересохшая, но не забывшая свой путь. Вдоль неё тянутся старые тополя, согнутые ветрами, как старики, которые слишком много видели в своей жизни.  

В конце этой дороги стоит дом. Обычный деревянный дом с облупившейся краской и покосившимся крыльцом. Но в этом доме всегда горит свет. И всегда кто-то ждёт.  

Анна Петровна сидела у окна и смотрела вдаль. В её глазах был целый мир: прошлое, настоящее и надежда на будущее. В руках она держала старую фотографию – маленький мальчик лет пяти с озорной улыбкой и вихром на макушке.  

— Скоро весна, — сказала она вслух, будто разговаривая не с собой, а с тем, кого ждала.  

В доме пахло свежеиспечённым хлебом. Она всегда пекла хлеб по воскресеньям, как когда-то её мать. Это был её способ сказать миру: «Я жду».  

Когда-то в этом доме было шумно. Трое детей, муж, собака, бесконечные разговоры, смех, хлопанье дверей. Сейчас – тишина. Лишь тиканье часов да скрип старого кресла-качалки.  

Старший сын, Михаил, давно уехал за границу, обещая вернуться. Средняя, Надя, живёт в городе, звонит редко, всегда спешит. А младший, Саша…  

Сашу Анна Петровна ждала больше всех.  

Он ушёл в армию, полный надежд, полный жизни. Писал письма, присылал фотографии. Последнее письмо пришло тринадцать лет назад. Потом – тишина.  

Соседи говорили разное. Кто-то шептался, что надо смириться. Кто-то качал головой: «Анна, не мучай себя». Но она знала – он жив. Она чувствовала это каждой клеточкой своего старого тела.  

Каждый вечер перед сном она зажигала свет у входа. Если он вдруг придёт ночью – дом должен его встретить.  

В тот вечер было особенно тихо. Снег падал медленно, как будто время растянулось. Анна Петровна, кутаясь в тёплый платок, сидела у окна и почти задремала, когда вдруг…  

Шаги.  

Нечёткие, осторожные, будто человек сам не верил, что идёт туда, куда надо.  

Анна Петровна замерла.  

На крыльце поскрипела доска. Затем раздался тихий, едва слышный стук в дверь.  

Она встала, на секунду задержала дыхание, а потом открыла.  

Перед ней стоял мужчина. Высокий, с глубокими морщинами, которые не должны быть у человека в его возрасте. В глазах – усталость, в руках – потрёпанная солдатская сумка.  

— Мам…  

У Анны Петровны перехватило дыхание. На секунду мир сжался, перестал существовать – остались только эти глаза. Те самые, как на фотографии.  

— Саша…  

И всё остальное неважно. Ни годы, ни боль, ни прошлое. Только её мальчик, который вернулся домой.  

В ту ночь свет у дома так и не погас.