Мята

По разному плачут Души,  

срываясь в унылый вой,  

И некому их услышать,  

Их барабанный бой.  

Бьются в груди как в клетке,  

Им бы себя понять.  

Что же сказать теперь им,  

Чтобы ту дрожь унять.  

Стонут от напряжения,  

В сердце дорога одна.  

Скоро грозой взорвётся,  

Лопнет струной одна.  

Вот она полетела,  

Криком кричит, лови,  

Падает чье-то тело,  

И на помин Души.  

Сколько их скорбных, смятых,  

Волей чужой, ушло.  

В комнате пахнет мятой,  

Только Душе хорошо.