СИЗИФОВ ТРУД.

Один смекалистый трудяга,  

С талантом Бендеру под стать.  

Купил по случаю, бумагу,  

Решив поэму накропать.  

Над текстом длительно не думал,  

Ссылаясь твёрдо на талант.  

А весь сюжет..., из баек кума,  

Бесстрашно вбухал в фолиант.  

Но стихотворчество не проза,  

С проклятой рифмой и умом -  

Чреда созвучий, как заноза!...;  

А сущность слитого — Содом.  

И как ни силился красиво,  

Ввернуть в «нетленку» постулат!  

Воссоздавалось... просто чтиво,  

С большой претензией на мат.  

Уже и лексика и рифмы;  

И злая куча словарей,  

Проникли в тему парадигмы -  

Но со стихами... нет корней.  

А вся с грехом метаморфоза,  

Свелась к позорищу клейма!  

Где вместо стихо, льётся проза...,  

Перерождаясь без ума.