Крысы

Мой корабль заметен снегом. А я-обезумевший капитан, сходящий с ума от одиночества. Если точнее, это дача, затерянная в садоводстве, которое уже незаметно сожрал город. Вокруг – люди. Обычные люди. Они суетятся, как крысы на помойке, которую организовали недалеко от меня. Жрать, быть серым и незаметным. Огрызаясь на такую же крысу при попытках отобрать и поделить кусок повкуснее.  

Немногочисленные "друзья" давно разбежались. Кто-то бросил на прощание – "ты е&@нулся окончательно". Кто-то просто молча ушел. Эти люди немного воспитаннее. Иметь хоть немного чувства такта – признак интеллекта.  

Когда ты отказываешься от крысиных гонок, то приходит то, что называется "одиночество". Есть, конечно, некоторое подобие общения в интернетах. Общение с призраками, которых не можешь услышать, увидеть, потрогать. И эта иллюзия общения выворачивает тебя наизнанку еще больше. Это ещё хуже, чем суета за забором.  

Крысы суетятся. Скоро "новый год". Праздник потребления. Крысиная возня, полная фальши, алкогольного наркоза и гор мусора от бессмысленных подарков.  

Конченный, загаженный мир большого города.  

А я выключаю свет на палубе. Сохранить-бы до весны силы и паруса. Ждём чистой воды и свежего ветра перемен.