Лечиться

Стихотворение в прозе. Об этом  

Ощущение безопасности... К нему тоже надо прийти. Приезжаешь / мигрируешь весь такой запуганный, зашуганный, абсолютно не адекватный новой окружающей тебя реальности. Ты уже иной. Любой хлопок – и в тебе всё подскакивает. Лёгкий полумрак на улице – и тебе страшно выйти из автобуса, отойти от дома.  

Да, вернуться в состояние покоя значительно сложнее, чем войти в системную застрессованность.  

Уже не понятно, от чего тебе было хуже: от воя сирены, от отдаленного грохота взрыва, или от шагов по лестнице в твоём родном подъезде. От громыхнувшего ночью лифта, от орудующей спозаранок мусоровозки, от новостей о соседствующем химзаводе... От резко стартонувшего за окном в ночной тишине автомобиля, от неистребимого из "Кавказская кухня" вечернего салюта...  

Вроде бы ты сам себе давно доказал, что ты пылинка в этом мире, что твоя стоимость несопоставимы со стоимостью ни то что ракеты, но где-то даже и гранаты. Ты никому не нужен, поэтому твоя главная задача – аккуратно переходить дорогу и не шариться по притонам, всё. А ты и так нигде не шаришься, ты – до булочной и обратно. Но тебе всё равно системно страшно, от окон, от дверей, от потолка – вдруг рухнет, влезут, высыпятся стекла. Но ты помнишь – раньше такого не было. Или было?  

И ты решил рассказать об этом врачу, а тот ответил, что это нормальная реакция.  

Хорошо, реакция нормальная, но жизнь – нет. Значит пропишите мне таблетки притупляющие мою нормальную реакцию на действительность. Я хочу быть ненормальным. Я хочу быть бесстрашным, как... Как кто? И я не могу подобрать себе подходящего героя.