В пустой комнате меркнет закат,
Тишина, как разбитое стекло.
Старик у окна, он снова невнятно
Шепчет имя, что сердце сожгло.
Ему восемьдесят — возраст не нов,
Но душа не стареет, болит.
Он прошёл через тысячи снов,
Но один сон до сих пор не забыт.
Она улыбалась — светлее весны,
В глазах отражались поля.
«Не уходи», — он шептал ей в те дни,
Но звал его долг, и сгорела земля.
Война унесла её хрупкий след,
Он вернулся, но дом был пуст.
Лишь фотография, как призрачный свет,
И письма, пахнущие елью и хмелью куст.
Годы прошли, как вода по песку,
Он женился, но любил лишь её.
Детей растил, заглушая тоску,
Но сердце звало: «Где моё? »
Теперь он один, под шорохи дня
Свечу зажигает перед её лицом.
«Прости меня», — шепчет, стирая пылинки,
Словно бы глядя ей в глаза в оконце.
Её портрет всё так же молчит,
Но кажется, он вот-вот оживёт.
И старик вновь в детство летит,
Туда, где она по аллеям идёт.
«Я скоро приду, подожди меня там»,
Сказал он однажды и знал, что солгал.
Теперь в его сердце, как в старых часах,
Бьётся время, что всё потерял.
Свеча догорает, звёзды горят,
Ночь накрывает его теплотой.
Старик засыпает, и те же глаза
Светят ему уже за чертой.
Земля обретает свой вечный покой,
И на рассвете старик улетает.
Но в сердце его остаётся любовь,
Которая даже смерть не сломает.
Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.