Одинокая свеча

В пустой комнате меркнет закат,  

Тишина, как разбитое стекло.  

Старик у окна, он снова невнятно  

Шепчет имя, что сердце сожгло.  

Ему восемьдесят — возраст не нов,  

Но душа не стареет, болит.  

Он прошёл через тысячи снов,  

Но один сон до сих пор не забыт.  

Она улыбалась — светлее весны,  

В глазах отражались поля.  

«Не уходи», — он шептал ей в те дни,  

Но звал его долг, и сгорела земля.  

Война унесла её хрупкий след,  

Он вернулся, но дом был пуст.  

Лишь фотография, как призрачный свет,  

И письма, пахнущие елью и хмелью куст.  

Годы прошли, как вода по песку,  

Он женился, но любил лишь её.  

Детей растил, заглушая тоску,  

Но сердце звало: «Где моё? »  

Теперь он один, под шорохи дня  

Свечу зажигает перед её лицом.  

«Прости меня», — шепчет, стирая пылинки,  

Словно бы глядя ей в глаза в оконце.  

Её портрет всё так же молчит,  

Но кажется, он вот-вот оживёт.  

И старик вновь в детство летит,  

Туда, где она по аллеям идёт.  

«Я скоро приду, подожди меня там»,  

Сказал он однажды и знал, что солгал.  

Теперь в его сердце, как в старых часах,  

Бьётся время, что всё потерял.  

Свеча догорает, звёзды горят,  

Ночь накрывает его теплотой.  

Старик засыпает, и те же глаза  

Светят ему уже за чертой.  

Земля обретает свой вечный покой,  

И на рассвете старик улетает.  

Но в сердце его остаётся любовь,  

Которая даже смерть не сломает.