17-й этаж

Созерцание созданной тобой жизни здорово повышает градус принятия серости и грязи окружающей действительности. Двоих из этих, созданных нами созданий, моя единственная любовь утащила этим утром в аэропорт и увезла дышать солоноватым Балтийским воздухом. Им всем это будет полезно. Я остаюсь с такими же кинутыми остатками – теперь я в ответе за тех, кого приручила моя женщина. Осталось подрезать усохшие ветки и хорошенько полить. Как странно человеку, не любящему еду как необходимость, вдруг полюбить овощной салат, заправленный щепоткой соли и ложкой майонеза, любимейшего в России соуса. Ох уж эти оливье и селёдки под шубой. Как ненавязчиво, игриво и по-новогоднему они превращают наших потрясающе красивых женщин в коров на выданье абсолютно тупому быку... Взгляд в тоскливую серость неба. Не хватает только пролетающего мимо будущего трупа...  

Вася был не в духе. После того как Машка ушла, хлопнув дверью, он никогда не был в хорошем настроении. Утро Васи начиналось тогда, когда трезвый специалист, любящий свою семью, распаковывал и разогревал борщик в контейнере, в окружении сослуживцев на обеденном перерыве. Заваривал чай, и старательно перемешивал сахар, в ожидании круассанов со сливочной начинкой. Шутки и грубые подстебы лились рекой, только подогревая аппетит. Но Васи там не было. Вася был дома. Вася с раннего утра нагружался алкоголем. Вася был пьян...  

Цветы вяли. Оставленные Машкой растения медленно сохли и умирали. Земля в больших глиняных горшках из здоровой чёрной превращалась в больную серую....  

Кожа на Васькином лице вела себя соответствующе. Его внешность разлеталась хлопьями вымершей кожи, устилая путь к полному разложению. Васе было плевать. Вася потерял всë, что мог потерять. Вася был абсолютно свободен. Вопрос – зачем нужна такая свобода этой обезьяне?  

Пожалуй, грубо... Я постараюсь отнестись к моему герою с пониманием... Учитывая, что ему предстоит пройти...  

Вот вам первая ситуация, и к сожалению или счастью, последняя. Я сейчас чувствую себя очень старым актёром, которому суждено по роли говорить правду. Мне даже нравится налепленная моим сознанием маска того возрастного парня, который успел сыграть Бога. Как его звали? Странно, что я забыл... Это ведь мой любимый актёрактер... Морган Фримен... Только вдумайся – Фримен.!!! Мелкие знаки дают нам огромное поле рассуждений! Free Man, свободный человек... Как же прекрасно этому восхитительно талантливому нигга носить такую мощную жизнеутверждающую фамилию! Да и плевать, что он не любит русских. Нас никто не любит. Мы сами себя не сильно любим. Плевать.  

Василию был необходим свежий воздух. Продувание северным ветром его нескончаемого похмелья в окружении бетонных рамок переходного балкона дарило ему каплю смысла собственного существования. И как к любому алкоголику, к нему приходили сверхценные идеи, которые незамедлительно нужно было донести до всей существующей реальности.  

Вот например, мимо Васиного нистагмического взгляда проехал грузовик с рекламой мясных изделий от бренда Мираторг. Как много в этом имени Мираторг – продавцы Мира. И ведь правда – сытые люди становятся добрее, а значит и Мира в мире становится больше... Уровень пафосности и глубины раздолбанных Васиных мозгов понятен, я надеюсь?  

Вася вышел из дома. В воспаленном мозгу краски сами швыряются в стены, создавая каллейдоскоп из осколков маминых поцелуев, папиных обнимашек, дружеских прижиманий к плечу и нежных женских пальчиков в самых интимных пещерах Васькиного существования.  

Осенний день был на удивление тёплым. "Прекрасный день для смерти! " – подумалось Ваське, спустя 100 грамм крепкого... Ну и как???  

Для начала была выбрана петля, потом вспоротые вены, потом зашевелилась мысль взять пистолет у знакомых парней... Но всë решила природа. Стоя на переходном балконе, глядя вниз, Вася увидел истину... Тьма очень заманчива. Тьма кажется такой красивой. Только тьма делает тебя уникальным. Светлая сторона слишком проста. В ней ты какой-то незаметный. А темнота дает тебе чёрные крылья, и всё вокруг становится ниже и мельче. Кроме твоей возвышенно-непонятой натуры. Полëт в бездну – там никто не вспомнит обо мне... Василий прочувствовал момент до скупой мужской слезы. До усрачки романтично... Но в итоге выглядело совсем не так...  

Я собирался ехать на работу в ночную смену. Вышел из дома где-то в 19. 30. И выйдя из дома, свернул налево, за какими-то нуждами в ближайшем магазине. Наверное, опять беспокоился о ночном чувстве голода...  

Вася проснулся в обоссаном белье. Через 15 секунд его потащило проблеваться. После опустошения кишечника с одной стороны, подобралась зараза с другой... Вася уселся на стульчак и задумался. Учитывая мерзость самочувствия, Вася задумался о смерти. Эта мысль показалась ему знакомой... Но прохлада керамики унитаза, видимо, имеет энергетический заряд, и способна передать его благодарному реципиенту. Вася собрался, он вспомнил, что когда-то жизнь была ярче. Вася всё обдумал и решил. Вася захотел всё изменить. Вася теперь блоггер. С дрянным полудохлым ноутом и не более качественной камерой в смартфоне с неизменно треснутым экраном. Без нужного образования, и без сколько-то стоящих идей... Как и все полулюди, неспособные хоть что-то создать...  

Я видел машину скорой помощи и пару машин полиции. Я свернул налево. Пожалуй, благодаря этому, я спокойно отработал свою смену... Если бы я, свернул направо, я бы уткнулся ногой в его разбитую напополам голову, и его разбрызганные по тротуару мозги испачкали бы носки моих ботинок от Pierre Cardin в безмолвном вопросе "за что? " Ну или "зачем? "... А у меня нет ответов...  

Вася расцвëл. Его убогая жизнь как будто отстала от него. Он орал в своих роликах о свободе, о независимости, о том, что семья это пережиток прошлого. Вася пропагандировал свободную любовь. Давайте, назовём вещи своими именами – секс ради секса, траханье ради траханья. Удовольствие убогой личности – превыше всего. Всë остальное служит этому главному постулату.  

Мы сейчас можем не верить, что это возможно, но мы исчезаем... Наше мнение всё менее и менее важно... А Вася выбился в люди. Как говорили те, кто никогда туда не выбивался. Его видеоролики, где он философствует о поэзии серебряного века, цитируя Есенина, а на экране мы видим обнажённую юную диву, которая то отсасывает ему член, то приземляет свою аппетитную попку на этот самый член, набирают популярность среди таких же самодовольных животных с раздутой самооценкой... Вот он – герой нашего времени.  

Вася очень доволен собой. Васю тянет к местам, где он вырос.. Непонятное влечение зовет его в тот самый старый двор. К тому дому, где когда-то его любили родители. К той квартире... К тому балкону на 17-м этаже...  

Василий медленно обходит окрестности. Он подходит к двери своего подъезда. В районе лифтов он чувствует запах жареного мяса. Это очень возбуждает аппетит. Но что-то тянет выше. 17й этаж. Чувство полёта!  

Вася тянет воздух ноздрями и вызывает лифт.  

Спускаясь вниз, он чувствует лёгкую тошноту и головокружение. "Какая ерунда! " – думает Вася, выходя в слякотный осенний холод... При выходе из подъезда, Вася, сворачивает направо... В чём-то застрял ботинок... Почему так сильно тошнит?  

Вася опускает глаза, чтобы столкнуться с собственным мёртвым взглядом. 17-й этаж – достаточная высота. Голова разбита надвое о стальную оградку убогих растений, за которыми так любят ухаживать стареющие некрасивые женщины. Мозг расхлестался по мокрой чёрной земле. Кости рук в переломанном воплощении неестественности просят собрать их в какое-то подобие человеческих конечностей. Раздробленные об асфальт голени молча просят не прикасаться к ним, чтоб не усиливать и без того невыносимую боль... Шорохи, редкие сирены, шёпот случайных прохожих, пересуды в соседних заведениях, слухи на пару-тройку дней между соседями. И забвение... Вечное... Вечная абсолютная свобода...  

Вася хотел оказаться у истоков. Вася наткнулся на свой собственный, пропитанный алкоголем труп, разбитый от удара с 17-го этажа... Очень трудно осознать, что ты умер. Вася не осознал. Он был так шокирован, что просто пошёл дальше вокруг дома. Возможно, до сих пор там ходит. Я не знаю, я не видел.  

Я подрезал засохшие ветки. Даже не забыл полить. Вид чёрной мокрой почвы вселяет убеждение в цикличности и возрождении. Овощи будут расти, а жизнь продолжаться. Только, выходя из дверей своего подъезда, я сверну налево...