В пылу запала жаркой речи...

В пылу запала жаркой речи,  

я сам того понять не мог,  

по самые увяз я плечи,  

входя в поэзии чертог.  

Куда я брёл? Там всё пустое:  

страна лирических сирот.  

Не слышал ничего в том рое  

забитых наглухо ворот.  

Куда стучал? Я шёл по гнили  

холодных, чуждых мне пучин.  

Во мраке те поэты жили.  

Шёл их я мимо, брёл один.  

И встал я на краю обрыва,  

подумал про себя – слепец  

по воле своего порыва.  

Да разве я стихов творец?  

Какого ждал я там сигнала,  

с тоскою призывая грусть?  

Душа в неистовстве кричала:  

– К чертям! Напрасно. Ну и пусть!