Оставшись на страшном стихе

Нет глыбы, в которую ты  

Сложил бы от рифмы – черты,  

Нет образа крайнего – нам  

Внутри удивления мира,  

Что скоро пойдёт за тобой  

Искать от прелюдии – час,  

От новой способности ждать  

Свою утопичность мотива.  

В ней ужас на каждой строке  

И мысль, что потеряна в тон  

От гибкой фортуны из лет,  

Придирчиво думать о том,  

Как ранний рассвет бытия  

Слагал бы то новое в такт,  

Но думал внутри – этим я  

За словом, оставшись в строке.  

Так думает в сердце дурак,  

Что новый апломб и черта  

Там мыслит для формы и мрака,  

Что страхом от жил – не видна,  

Но горе – из сердца её  

Всё время нам пишет – ответ  

В любви, от которой примета -  

Неслышное в пользе души.  

Так ты – не оставшись внутри  

Всё пишешь для сердца – ответ  

И мыслью не носишь черты  

По важности скромной – обиды.  

Ты сам ей, как слову – дурак,  

На этом нам – страшном стихе  

И новой основе под – мрак  

Близ подлости собственной – миру.  

Которую – сам основал  

И в чести не знал, что она  

Лишь подлая в форме – вина,  

Оставшейся в боли харизмы,  

Где ты лишь – один человек  

У слова на старом стихе,  

В котором – свой видишь портрет  

Близ крайней моральности мира.