травма

Я подстреленный голубоглазый олень.  

Я слеза надежды на ресницах смертельно раненного.  

Я не дрогнувшая ни на секунду рука палача.  

Я встречающий, что стоит на перроне и ждет кого – то с букетом цветов,  

ждет до последнего пассажира  

и не уходит домой, но, увы,  

поезд опустел,  

и закрыл свои двери вокзал,  

и цветы увядают прямо в руках,  

пачкают пальцы.  

Я голубка, поцелованная из ружья.  

Я эпитафия «до скорых встреч» на старой могильной плите.  

Я улыбка отрубленной головы.  

Я случайная пуля в сердце.  

Я ошибка, которая станет фатальной.  

Я клюв коршуна на лебединой шее,  

зубы волка на горле агнца.  

Но к чему демонстрировать рваные раны,  

ужасные шрамы,  

локальные глупые драмы?  

Это все вообще говорю не я.  

Это говорит моя травма.