Страда.

Покоса ровные полоски,  

От ручки к ручке ровный след,  

Сапог примятые дорожки,  

С утра роса, жара в обед.  

И руки соль свою съедают,  

И на ладонях красный свет.  

Коса звенит, страда ласкает,  

И от сапог неровный след.  

Потом жара, у грабель зубья,  

Из дуба, ручка из вербы.  

Летают в воздухе и душно,  

От этой вечной суеты.  

Кто небыл там, где трав звенящих,  

И присвист от косы лихой,  

Девяткой, ручку Батя правит,  

А я, семеркой, как слепой.