ЧУЖОЙ

Дождь,  

как слезы туч, летит к земле по небу,  

Падая и листьями звеня.  

Что ж.  

Те капли, как ножи теперь пронзают негу,  

Мочат всё и землю, и меня.  

Ночь.  

Приходит к нам тоской большой, щемящей,  

Погружая всё во мрак и полутьму.  

Прочь.  

Иду куда уже не знаю,  

И дойду ли рано поутру?  

Сон.  

Теперь уже совсем совсем не важен,  

Словно как излишество и плен.  

Стон.  

С груди моей пытается сорваться в небо,  

Вырвавшись с души тоской озябших стен.  

День.  

Наступит день, сияющий и мокрый,  

Но, он не разгонит мысли прочь.  

Тень.  

За мной идти, ступает осторожно,  

Словно тьмы оставленная дочь,  

Нож.  

Несёт в своих руках, и занести пытаясь,  

Мёртвою рукой, над мокрой головой.  

Что ж.  

Она теперь уже всё знает,  

То, что для любимой я теперь совсем чужой...  

(c) Андрей Кузнецов, Kuzverg, 2024