По-цыгански...

Я, те две карточки, что мать дала на хлеб,  

На чёрном рынке, на гитару обменял.  

Её владельцем был цыган преклонных лет.  

Он семиструнку, как от сердца отрывал!  

Все струны в целости. Ни трещин. Ни царапин.  

В свою удачу не поверил я и сам.  

И окрылённый безграничным этим счастьем,  

Схватив гитару, я рванул к своим дружкам.  

А уже к вечеру, явился я домой.  

Гитару мать завидев промолчала.  

В глазах её прочёл: «Ну, хоть живой…»  

Без криков, слава богу. Без скандала.  

А через месяц, научился я играть,  

Но вместо боя, а учил я бой испанский.  

Мне улыбаясь утверждала моя мать,  

Что я бренчал неплохо по-цыгански.  

Я не расстроился. А мать сказала так:  

«В гитаре, до сих пор жив дух свободы.  

Сломить его, не сможешь ты никак.  

Привыкните друг к другу, спустя годы».  

Я, те две карточки, что мать дала на хлеб,  

На чёрном рынке, на гитару обменял…