Сон

­­Я часто вижу странный сон, один и тот же.  

Иду средь поля. Вечер. Грязь. Туман. Дождит.  

Тоска морщинистая пьявкой липнет к коже.  

Шипит внутри злорадно – Лучшего не жди...  

А мне так хочется, во что бы то ни стало,  

Добраться к Цели! Там ОНА! Моя Мечта!  

Однако – времени осталось очень мало,  

И нет уж сил начать вновь с чистого листа...  

Устали ноги. Вязнут в липком чернозёме.  

Порывы ветра рвут одежду. Валят с ног.  

Плоть умоляет – Ну присядь. Забудься в дрёме.  

Какой в том смысл? Ведь не дойдёшь. Никто б не смог.  

Но я бреду упрямо в призрачность надежды.  

Совсем один на этом жертвенном пути.  

Прошу лишь Небо не смыкать пока мне вежды -  

Повременить. Дать шанс – хотя бы доползти...  

Я часто вижу странный сон, один и тот же.  

Иду по полю. Вечер. Грязь. Дождит. Туман.  

А может Жизнь немым вопросом душу гложет -  

Неужто всё за зря – мираж... самообман..........?