Ирга

Гроздь ягод, синевой  

Налитых.  

И красный сок внутри,  

До черноты.  

Коснись и не жалей минут  

Убитых.  

Изведай сладость, вплоть  

До пустоты.  

Когда ничто на свете  

Не волнует.  

Не может наслажденью  

Помешать.  

И губы прямо с ветки всласть  

Целуют.  

Поет, горит и пенится  

Душа.  

Ну, а потом наступит  

Пресыщенье.  

На все ответом станет  

«Не могу».  

Соперник мой достоин  

Восхищенья.  

Ведет ирга веселую  

Игру.