Проза имени всех болезней

Болею уже четвертый раз за пол года, как же это противно.... Мне не позволительно бросать свои труды и учебы в условиях болезни, по этому я продолжал работать. Конечно в особо тяжкие дни устраивал себе отпуск, но при малейшем улучшении состояния здоровья, как это было сегодня, я брался за свои занятия.  

Сегодня утро потратил с пользой, занимался много учебой, сделал немало дел по дому. К середине дня я пошел на кухню заварить себе чай, но проходя через комнату, остановился у окна. Вообще заметил за собой черту, что я часто подхожу к этому окну. Меж тем на улице все таяло. Лето близилось, снег превратился в отвратительную кашу, все было в воде, с открытой форточки веяло сыростью и легкой прохладой. Вроде все оживает, но кажется что наоборот, весь мир, от которого меня защищает старое советское окно, бьется в предсмертной агонии. Людей на улице нет, пусто. Так же пусто я ощутил себя. Все мои сегодняшние, вчерашние, позавчерашние и т. д. труды мне показались искусственными, дешевыми, не представляющими никакой значимости. Вся моя натура, сотканная из интересов, фантазий, увлечений, стала таять, как и снег на улице. Дешевизна меня поглотила. Не нужным, бесполезным, ненатуральным показалось мое окружение. Кружки, ложки, книжки. Это все было каким-то обманом.  

Я налил себе чай и начал пить, открыв для себя новую особенность мира.