Дневник

Помнится в молодости врубал мафон, примитивную «Весну»с какой-то мелодией, думаю это был Карс или Ник Киршоу или Твинс... какая разница, мне эта музыка была очень приятна, открывал свою рукопись... или дневник... или тетрадь, тот материал, где принято формулировать свои мысли в слова..Вообщем я крутил кассету и писал..что писал, не помню..много лет прошло, рукопись пропала, много чего пропало тогда после службы... ладно девушка-она живой человек, свои тараканы..А вот тетрадь, обычная общая тетрадка в клеточку, где были Мои МЫСЛИ..их не осталось. Какими они были тогда? Думаю чистыми, добрыми и очень правильными..почему? Да потому, что не испорчен был тогда, до службы, не знал многого, черного не видел... а мир, тот мой мир, книжный, справедливый, добрый мир просто обязан был отразиться на бумаге... некий плагиат... ну, ну что я там мог написать? Типа -Я создан сделать мир счастливым или..или что-то в этом духе... блин, слов не подобрать, ничего в голову не приходит, ведь прошла куча лет..большой срок, очень большой..огромный даже. Думаю потому и сгинула та тетрадь, за неимением общего с реалиями..кто-то взрослый прочел и узрев фальш, нет не фальш, а излишнюю, утонченную красоту окружающего мира, ухмыльнулся и без сожаления кинул дневник в топку времени, прошлого, истории..И как я не искал потом утерянное-бесполезно... пепел невозможно собрать и восстановить воедино..это словно любовь, то, чем живешь, дышишь, как видешь все вокруг, пребывая в этом состоянии, весь мир тогда чист, для тебя прекрасен, добр, справедлив, ибо ты любишь, ТЫ ЛЮБИШЬ... после всего-поздно перебирать песок, пытаясь удержать скользящие песчинки... ты изменился, стал иным и снова смотришь вперед, веришь, что однажды напишешь действительно непохожий ни на что – свой, собственный, личный шедевр..