Не поэт

Хоть кто и считает мой стих как искусство,  

Но я лишь хотел бы выразить чувства.  

Я просто мечтаю сказать как дела у меня,  

Жаль, себе же пишу, простите, друзья.  

Чем больше знакомых я завожу,  

Тем сильнее от людей и самотхожу.  

Казалось бы, я глупый и странный,  

Но во всяком живом есть смысл свой тайный.  

Может все это для одного человека,  

А может давно меня не видала аптека.  

Никто не узнает, никто не поймет,  

Как кто-то там странно и глупо живёт.  

И сейчас, в помутневших глазах,  

Пишу с удареньем на средних слогах.  

И так, чтобы строчки попарно стояли  

Да рифмы в конце всегда совпадали.  

Не Жар и не Холод, ни поэт, ни Сократ,  

Не храбрый я рыцарь, не жадный пират.  

Но все же решился стихи написать,  

Как будто их будет кто-то читать.  

Как много в стихах скучных идей,  

Как будто все пишет группа детей.  

И я сам такой, не спорю,  

Но дайте мне просто на слово же волю.  

И все же опять в стихах напишу,  

Как сильно люблю, как жить не хочу,  

Про добрых друзей и проклятых врагов,  

Да сколько в стихах этих кругов?  

И сколько лет должно пройти,  

Чтоб мы ответ смогли найти?  

Почему же люди любят?  

И зачем друг друга губят?  

А все пишут и пишут уж сотни лет,  

А ответ, где ответ? А его ещё нет.  

И будут терзаться в поэмах писцы,  

Пока на наденут себе же венцы.  

Морали здесь нет да как и смысла,  

И не волнуют нормера числа.  

Как сложно порою взять и принять,  

Что, может, мне хочется просто кого-то обнять.